Да, я хорошо помню, как на границе осени с зимой, в холодноватый промозглый день мы встретились с Максимом Павловым. Он обязателен в своих обещаниях – примчался, но чувствовалось, что очень торопится. Выдавали его беспокойные глаза и еле заметное подрагивание пальцев, зато голос был оживлен, и он звучал радостно и приветливо, как всегда при нашей встрече.
– Ты торопишься? – спросил я тогда Максима.
– У меня через полчаса репетиция в зале Чайковского, с оркестром Осипова.
– Так чего же ты? Парк Победы и площадь Маяковского – не ближний свет. А ну-ка, быстро в такси.
Я не спрашивал Максима, что он будет петь со знаменитым оркестром, а он бы и не сказал, что будет петь. Он не тратит времени на объяснения. Дело еще не сделано, что про него говорить.
И Максим тогда умчался. Нам было жаль расставаться, да что тут поделаешь. Не знал я тогда, что станет сейчас репетировать певец, а если бы сказал – я бы возмутился: никогда не любил этой песни, запетой Толкуновой и перепетой всеми, кому не лень. В такой мешанине песня Евгения Птичкина на стихи Татьяны Коршиловой превратилась в плохо вымешанный хлебный комок. Правда, мелодия оставалась, а вот слова, как говорят в народе, кислое с пресным.
И вот сегодня Максим Павлов "разрешился" этой песней, вывел ее в свет. Он обещался давно мне прислать запись с концерта в зале Чайковского, но оттягивал время: а как Андропов, дирижер оркестра, на это посмотрит?
И я услышал песню, ту, которую и задумывал Птичкин. Даже не песню, а искреннюю исповедь души, где каждый звук, каждое слово идет от правды, от сердца, разума.
Поет Павлов, и я ему верю, ему сочувствую, с ним переживаю и дышу. И нисколько это не "женская" песня – она его, Максима, она моя, а теперь вот и ваша.
ТОЛЬКО ВЗЯЛ БОЕЦ ТРЕХРЯДКУ
И Михаил Шолохов, и Александр Твардовский, и Алексей Толстой, и Константин Симонов и... многие умнейшие и талантливейшие писатели и поэты стремились разобраться, что же это такое – русский характер. Кто-то подбирался к истине, кто-то вот-вот было находил ему определение, а до конца, до самой сути так никто и не добрался.
Да и надо ли? На то мы и страна такая – Россия, которую, по словам патриарха Алексия II, Господь любит и бережет. За что и почему – только Ему и ведомо. Может, за терпение, может, за силу недюжинную, может, за то, что злато-серебро мы не можем скопить, а в наследство передает народ своим детям и внукам любовь безграничную к земле своей родимой да память о каждом, кто землю свою полил и поливает не только потом, но и кровью.
Как же по-другому подумать, если семьдесят пять лет прошло, как отгромыхала, отплакала Великая Отечественная война, а молодая поросль ни на год, ни на день не забыла этот загадочный русский характер.
ПЕТРОВНА-МАТЬ И ВОЛГА-МАТЬ
Примерно год назад пришло мне маленькое письмо из Ставропольского края от молодого человека по имени Константин Спивак.
Уж не вспомню сейчас, по какому поводу писал мне юноша, но только сразу почувствовал я, что парень растет цельным человеком.
Вот что писал мне Костя: "Мне 18 лет. Учусь в Ставропольском государственном аграрном университете на агронома. Сам родом из города Зеленокумск Ставропольского края. Люблю свою малую Родину, не описать словами как.
Там набираюсь сил для творчества. С песней не расстаюсь. Выйду в поля, вокруг меня пшеница и пою. Такие эмоции".
Не поверить в искренность Костиных слов я не мог. Он потом прислал несколько коротеньких видео, где трактора выводят в поле сеялки и около них меженно шагает парень, завтрашний агроном Спивак.
Вот такой я "продвинутый", что не могу скопировать эти видео и представить вам, а как на них хорошо – настоящая жизнь идет, хлебное поле рождается и стройная тростиночка хлебороба, завтрашнего нашего кормилица, на которого можно положиться.
Так вот именно Костик мой дорогой прислал сегодня только что записанную им песню. Признаюсь: я ее раньше не слышал, хотя написана она на стихи известных поэтов Вениамина Бутенко и Геннадия Георгиева.
Костя не профессиональный певец, он просто получил от природы красивый спокойной голос и не погодам мудрственный.
Этому голосу веришь сразу же – он поет судьбу двух матерей, которые потеряли сына на Великой войне.
Поет покойно, молитвенно, а это всего лишь мальчик – надежа наша.
Иван Чуркин (Саров)
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
