Впечатления о XII Всемирном Русском Народном Соборе
Кто-то несведущий восклицает: Зачем Собор? Да еще Русский? И Народный? Считает его бесполезным, надуманным, даже кондовым. Ну, что мне сказать такому человеку, как не высказать только сожаление, что он что-то потерял для себя. Потерял очень важное, путеводное, чистое, незачумленное, как вся наша суматошная жизнь…
Так что же для меня – адвоката и писателя Михаила Федорова – Всемирный Русский Народный Собор? И двенадцатый по счету в частности? Это возможность увидеть дорогих сердцу людей, собратьев по славянскому перу, собратьев по душевным устремлениям, собратьев по стилю жизни, собратьев, если хотите, по дыханию. Это и маститый академик и безусый студент; именитый писатель и еще не напитавший себя жизнью молодой человек; убеленный сединой пастырь и первокурсник-семинарист; генерал и суворовец… И это все под пролетными сводами Зала церковных соборов у изножья мраморных махин Храма Христа Спасителя, под прозрачным панцирем Государственного Кремлевского дворца, у изгибов многопамятной Москвы-реки…
Все емко, звучно, взлётно!
Разве теперь мне забыть теплоту и силу руки Борислава Милошевича, брата югославского навеки президента Слободана Милошевича. Два года жизни я отдал на то, чтобы написать повесть и оставить в людской памяти ребят, которые сложили свои головы на взгорьях Крайины, отражая накат хорватских войск… И когда я держал руку черногорца, я вновь и вновь окунался мыслями в бушующий мир борьбы, чей звук всегда по-особенному слышит мужское сердце. Борьбы и, возможно, смерти, но не в ванной и не в постели – а на пронизывающем ветру, на острие ножа, на пути врага…
Эх!…
И вновь напасть: чужаки своими клешнями охватывают косовских сербов. Сколько их теперь заперто в многострадальной, порушенной, с опрокинутыми крестами, как у нас когда-то во времена богоборчества, земле. Земле, по которой едешь и каждым холмиком узнаешь свою русскую деревню с пасущейся на лужайке коровой, с козами и овцами на склонах. С такими же, разве что крытыми черепицей, домиками… Это ведь все мое, и как бы уже не мое, отобранное косоварами. И почему? По чьему-то злому замыслу, по чьему-то намеренному попустительству. На какие только мысли не натолкнуло меня рукопожатие Борислава...
А митрополит Одесский и Измаильский Агафангел, который близок уже одним тем, что знает моего крестного, священника из провинциального Борисоглебска, художника от природы, Стефана Домусчи. Близок тем, что рвется на части его и моя душа от расколовшей Малороссию натовской эпидемии…
А космонавт Сергей Константинович Крикалев, Герой Советского Союза и Герой России – долгожитель космических станций. Он тоже из Байконура, где я когда-то ходил в школу, где моя мама танцевала с Юрием Гагариным (отец тогда служил на космодроме)…
А Валентин Распутин – совесть русской земли. Совесть, в укор бессовестным выскочкам, хапугам, барыгам…
А девочки и мальчишки, которые говорят, что, несмотря на все «прелести» чужестранцев, им ближе русские песни, русские слова, русские одежды, все русское…
А дошкольницы-крошки в бальных платьях, которые движутся по сцене с букетиками цветов, чтобы вручить их подвижникам…
Разве это забыть?
Видя ясные глаза наших детей, все больше утверждаешься в сладкой для себя мысли: есть, кому перепоручить свой очаг, свой город, передать из рук в руки, есть на кого положиться.
Есть, кому вверить и прошлое, и настоящее, и будущее. Кто не посрамит отчий край, не почернит ее историю, а преумножит ее новыми благими делами.
И после такого с особыми чувствами возвращаешься с Собора домой, тебе светлее на душе, тебе тепло даже в феврале 2008 года…
Михаил Федоров (Воронеж)
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
