Хозяйки Россошанской районной библиотеки имени Алексея Прасолова подарили читателям и здешнему«литературному цеху»встречу с поэтом Александром Нестругиным – «нестругинский четверг». Одно – знать творческого человека по его книгам и текущим публикациям, другое – увидеть, выслушать и вместе поразмышлять о чём «болит душа» у каждого из нас. К тому же, Александр Гаврилович приехал со своей шестой по счёту книгой новых стихотворений «Открытый билет», недавно изданной в Воронеже.
Россошь и Петропавловка, где живёт Нестругин, – районные центры на юге области, разделённые полями, холмами и долами да батюшкой Доном. Некогда в стародавней России это была единая административно-военная территория, именовавшаяся не уездом, а Острогожским козачьим слободским полком. Полковые сотенные слободы-сёла располагались в донских степях – от поныне воронежских Острогожска и Калача до теперь украинского Старобельска Луганской области.
Кто я есть такой? Задачка!
Перепутались пути:
Мать – с Хопра, почти казачка,
А отец – хохол почти.
Где – украинская мова,
Где – напевный бег Хопра...
Что он шепчет, голос крови,
Возле отчего двора?
Возле дома-палисада,
Полынка да муравы...
Как ни странно, нет разлада
В перемешанной крови!
И щекочет давней лаской,
Как дыхания парок,
Говор – говорок хохлацкий
И – хопёрский говорок.
Так привычно, так надёжно,
Так светло и горячо...
Кто я есть? Да разве можно
Тут сказать ясней ещё?
Не страдая и не мучась,
Расклоню листву веков,
И блеснёт, как речка: русич!
Русич – вот я кто таков...
Русичи, наши пращуры славяне, ещё в тысячелетней дали расширяли границы Древней Киевской Руси по необжитой Великой Степи на берега «синего Дона», в кубанскую Тьмуторокань.
«О, Русская земля! Ты уже за холмом...»
«Слово о полку Игореве»
Здесь монгольские степи срослись
С Русью – белой лобастой грядой.
Тишина. Здесь века пронеслись
Над живою и мертвой водой.
Ковыли, тихо павшие ниц,
Да подлесок приречных яруг...
В этойповести нету страниц –
Только жажда, и норов, и – дух!
Только отблески трудных побед,
Толькоотзвуки горестных сеч.
В ней хохлацкого говора нет,
В ней москальского говора нет –
Ей знакома лишь русская речь!
Каждый шорох на ней шелестит,
Ворог ловит её, не дыша.
Только в ней – и отвага, и стыд,
И тоска, и мольба, и – душа...
Это всё не кончается вдруг –
За холмом, за донскою волной...
Почему ж, когда гляну на юг,
Вся отчизна – уже за спиной?
И опять тут кончается свет,
И беспамятства стелется дым.
И разменяна тысяча лет
На червонцы грошовых гордынь...
Прошлое и настоящее. Наша «донская, казачьей, не ржавеющей кровью политая степь», и наша прадедовская Слобожанщина стала на глазах пограничьем России и Украины. Не географической, а настоящей, по живому народному сердцу, границей с заставами и таможнями, с отдаляющимися друг от друга берегами государств. Легко уступили и уступаем мы политикам, запамятовав пророческие слова земляка, великого историка Николая Костомарова – «В истории, как в жизни, раз сделанный промах влечёт за собой ряд других, и испорченное в несколько месяцев и годов исправляется веками».
Но об этом же с болью душевной тихо кричат стихи, написанные в глубинке. Стихи, согласитесь, не провинциальные!
Рассказывая о себе, Александр Гаврилович вспомнил присловье: где родился там и сгодился. Появился на свет в селе Скрипниково Калачеевского района, в первый день нового 1954 года. Окончил юридический факультет Воронежского университета. В 1976-м направили на работу следователем прокуратуры почти домой, в соседний Петропавловский район.
Уголовные дела,
Протоколы да повестки.
И стихи – так неуместно
В нижнем ящике стола…
И – стихи в потёртой папке…
Блажь. А может быть – судьба…
Впрочем, сельский «детектив», а затем – адвокат, судья, председатель районного суда доказал прежде всего самому себе, что быть поэтом не блажь – его судьба. Выпадала не единожды дальняя и торная дорога с открытым счастливым билетом на новое место жительства, на «кабинетную перспективу». Большой город своими благами и прелестями не сманил. Правом выбора воспользовалась душа. Оглядываясь назад с высоты прожитых лет, уже ветеран труда то ли в шутку, то ли всерьёз считает: «Там бы уж стихи писать не довелось».
«Господь сподобил», – замечает участник нашей встречи Василий Павлович Жиляев, тоже член Союза писателей России, тоже поэт с божьей искрой, житель села Новая Калитва Россошанского района. «Господь сподобил» и его, сельского учителя с сорокалетним педагогическим стажем. Как и библиотекаря из соседней Старой Калитвы Светлану Алексеевну Ляшову-Долинскую, чьи стихи знакомы читателям областных и столичных изданий. Как и Виктора Васильевича Беликова, учителя и журналиста, поэта и публициста. Как и старейшину здешней «литературной кузницы» Михаила Фёдоровича Тимошечкина, ветерана Великой Отечественной войны, учителя и журналиста, но – прежде всего поэта, лауреата всероссийской премии «Прохоровское поле».
– Районный городок – Россошь, – говорит Нестругин. – Но здесь наравне с Воронежем можно создавать организацию Союза писателей России.
– Представьте, все мы ушли из провинции? и, скажем, состоялся бы поэт Александр Нестругин? – спрашивает Жиляев. Сам же отвечает: – Сомневаюсь. Насколько обеднела бы культурная жизнь нашей глубинки.
Василий Павлович прекрасный чтец. Голос поставлен, глаз намётан – умеет душевно выделить самую суть стихотворения. Бережно составляет из них свою «звуковую книгу».
Брошенные селения: «Когда уходят хутора, крапива жжёт следы». «Вместо домов – только травушка сорная. Вместо погоста – пахота чёрная».
Русский просёлок: «И сердце бьётся в том пути о каждый холмик больно. И не даёт душе идти безродинно, окольно».
Телеэкран: «Как в распутицу трактор ДТ, месит отчую землю ЦТ».
Наше прошлое: «Красных и белых оставьте с их общей бедою... В дедовой хате – родни фотографии в раме. Может быть, хватит их судьбы делить октябрём?»
Огород: «Тоскую по огороду, что... твёрдо лепил породу», ...что «день этот к свету вынес на рваном клочке земли».
Расплата: «То, что Россию обнесли другие, с нас вины не снимет. Когда мы гнули и трясли колхозный сад, мы были с ними…».
Райцентр: «Село. Не город, не посёлок», которому, возможно, суждено по звёздной и земной меже уйти вслед за хуторами. «...И перед новым Полем Диким, не кочевым, но диким, диким! – веди засечную черту».
Поэты: «Мы могли бы безвестно лечь, задували нас, как свечу, но за нами – Родная Речь, и стоим мы – плечо к плечу».
Снова слушаем гостя. Вспоминаем известных русских «областных» поэтов – уроженца Россоши Геннадия Яковлевича Луткова, жившего здесь Алексея Тимофеевича Прасолова. И опять свои стихи читает Александр Нестругин:
Навек приписан к рубежу,
Что отчий свет хранит,
Я никуда не ухожу –
я не сойду
С отеческих высот.
...А ветер, что всегда тут дул,
Страну, как снег, несёт...
И я, подмогою забыт,
У сданных деревень,
Навек не в злато, не в гранит –
Вжимаюсь в хмурый день.
И, как бы ни был век жесток,
Позёмкой не завюсь.
Сгинь, подколодный шепоток!
Я жив. Я остаюсь.
Пётр Чалый (Россошь Воронежской обл.)
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
