3 января 1936 года в селе Емецк (Холмогорский район Архангельской области) родился поэт Н.М.Рубцов
Так получилось, что я не хотел больше открывать свои записки на своей странице.
Достаточно уже. Многое сказал. Может быть, даже лишнего, а вот час назад прислал мне из заснеженного Архангельска певец Владислав Смелов напоминание: не забыл – завтра день рождения поэта Николая Рубцова?
Не стану лукавить – запамятовал. Спасибо доброму человеку – напомнил, и мне сразу вспомнилась наша беседа с Татьяной Петровой. Вспомнилось, как она со слезами на глазах говорила об исповедальности песен, что написаны на стихи Николая Рубцова.
Вспомнилось, как в маленьком гостиничном номере Максим Павлов вполголоса напел мне несколько своих песен на стихи Рубцова – он пел, а я стеснялся бегущим по щекам слезам.
А еще вспомнилась последняя иллюстрация к роману Тургенева, на которой маленький кладбищенский холмик, в поклоне старики над сыновней могилой и деревянный крестик.
И пришедшая из далекого своего детства кривоватая изгородь из березовых жердей, за которой убегала в жизнь к горизонту пыльная, изрезанная тяжелыми колесами дрог дорога. По такой, скорее всего, уходил Рубцов. По такой торопились мои сверстники испытывать красивую жизнь, а потом, по прошествии многих лет, все мы возвращались сюда – к тихой нашей родине.
Душой возвращались, памятью, иногда украдкой, а Рубцов – своими стихами, похожими на песню. Родную нашу. Сердечную. Исповедальную...
Я люблю судьбу свою, Я бегу от помрачений! Суну морду в полынью
И напьюсь, Как зверь вечерний! Сколько было здесь чудес, На земле святой и древней, Помнит только темный лес! Он сегодня что-то дремлет. От заснеженного льда Я колени поднимаю, Вижу поле, провода, Все на свете понимаю! Вот Есенин – на ветру! Блок стоит чуть-чуть в тумане. Словно лишний на пиру, Скромно Хлебников шаманит. Неужели и они – Просто горестные тени? И не светят им огни Новых русских деревенек? Неужели в свой черед
Надо мною смерть нависнет, – Голова, как спелый плод, Отлетит от веток жизни? Все умрем. Но есть резон
В том, что ты рожден поэтом. А другой – жнецом рожден... Все уйдем. Но суть не в этом...
Иван Чуркин (Саров)
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
