Казалось бы, после Шолохова ничего нового уже нельзя написать о Доне.
Но вот однажды в станице Вешенской сам же Михаил Александрович, который страсть как не любит, когда его ослепляют вспышками фотокамер, вдруг тронул за локоть Анатолия Софронова и повернулся лицом к фотокорреспонденту:
– А теперь сними вместе двух певцов Дона.
За этими словами – не только щедрость великого мастера. Шолохов строг и неподкупен. Но не ему ли первому и увидеть неподдельность донской синевы в строчках собрата по перу. Неподдельность любви к казачьему краю. И ему ли не знать, как он может одарить, этот мужественный и нежный край, если к нему прильнуть сыновьим сердцем. Как необъятно отзывчива встречная его любовь.
А поэзия Анатолия Софронова вся от него, вспоена им и окрылена им же. Ее просто не было бы без Дона. И если ее крыльям дано теперь достигать Каира, Нью-Йорка или Дели, то это он и дает ей силу. Но как бы далеко они ни уносили ее, все та же завораживающая синева влечет ее к себе. На родину первой любви.
Власть этой синевы такова, что и не только того, кто сызмальства качался на ее волнах, она может приворожить к себе. Тем более, когда, сгустившись до вымысла, она с неотразимостью первозданности вспыхнет в строке поэта.
При свете вот такой вспышки открылась она однажды взору фотохудожника Алексея Маслова, хлынув на него впервые со страниц стихов и поэм Анатолия Софронова. И влюбив в донской край так, что тут же и захотелось увидеть его своими глазами, почувствовать своим сердцем. Как бы вдруг воспламенив в крови «казачьи гены» прадеда, который, некогда переселяясь подальше от ока царевых слуг с Дона на Урал, поставил там первый сруб будущей – и поныне здравствующей – станицы Масловской.
Что ж, с тем посохом, которым снабдил на дорогу поэт, можно было отправляться на поиски родины своего далекого предка. И теперь уже Алексей Маслов не обронит этот посох. Стихи Анатолия Софронова будут все глубже и глубже уводить его в мир ослепительной и обжигающей синевы.
Но, странное дело, они же, чудодейственно преломляясь в линзе, помогут увидеть в новом волшебном блеске и этот первоцвет Дона, и перламутр его берегов, изумруд полей, серебро туманов, древний копотный след и зловещий ожог недавно отбушевавшей жестокой битвы. Весь донской край с его славным прошлым и героическим настоящим предстанет взору в такой своей красоте, что вместе с восторгом, объявшим сердце, тут же и западет в него тревога, как бы не утратить ее.
Но это же и есть самый верный признак истинной любви.
И я рифмую эти строки...
...Еще вчера такой же густой тихий снег шел за окном в подмосковном бору среди сосен, а в комнате с диска проигрывателя звучала только что написанная Софроновым вместе с композитором Левитиным новая песня о Доне – и вот уже сквозь белизну этого снега едва проступают за окном и правобережные бугры, и левобережный яр гривой леса вдоль русла обледенелого Дона, и вспыхивающий между вербами «Ах, краснотал мой, краснотал...», который всегда поет под ветром. Надо только прислушаться к нему, как в свое время прислушался поэт.
А еще раньше, в годы своей поэтической юности, услышал Анатолий Софронов в донской степи «Как у дуба старого, над лесной криницею, кони бьют копытами, гривой шелестя...». Как услышал потом в годы своей военной молодости шум Брянского леса.
Знали в начале тридцатых годов на Ростсельмаше, только что вступившем в строй первенце индустриальной пятилетки, русоголового фрезеровщика, который во время пересмены собирал вокруг себя товарищей и читал им свои стихи. Это теперь вокруг Ростсельмаша вырос большой район Ростова, а тогда двери цеха, в котором раздавался голос молодого поэта, выходили прямо в степь, к древним казачьим курганам. За ними – за станицей Аксайской – сверкал на зеленом займище Дон. Весной донская полая вода, затопив степь и луга, охватывала Ростов.
С той поры стихи и песни ростсельмашевца Анатолия Софронова давно перешагнули границы Дона. За плечами уже остались и дороги войны, и послевоенные дороги, часто обозначенные в его стихах не только адресами нашей страны, но и адресами других стран. Раздвинулась и география и тематика его творчества. Но все также на его стихах как бы лежит отблеск донского полынка.
Откуда Дон берет начало,
Где скрыта вечная струя,
Что вниз по руслу величаво
Уходит в дальние края?
И поэт сам же отвечал на этот вопрос в картинах и образах родной донской природы, казачьей народной жизни. Живые краски этой ни с чем не сравнимой природы и жизни отпечатались в его памяти еще тогда, когда он и сам жил в станице Усть-Медведицкой, а потом в городе Новочеркасске среди казаков, как отпечаталась в земле та самая древняя виноградная лоза, слепок с которой он много позднее увидел вместе с археологами на месте раскопок Саркела. И как земля сберегла этот слепок для потомков, так и сердце ревниво бережет любовь к родной земле.
По затуманенным низинам
Гуляют цапли на песке,
И черноталовой лозиной
Их ноги кажутся в реке.
Кажется, ничего особенного, все это можно увидеть и где-нибудь в другом месте, но чернотал растет только у Дона, и поэт уверен, что тот, кто хоть раз увидел опушенные им берега, уже никогда их не забудет. И разве можно увидеть еще где-нибудь:
У прибережья желтый чакан
Среди клекочущих ключей
Стоит, покрытый нежным лаком
Весенних солнечных лучей.
Однако совсем не безмятежна была жизнь издавна называемых казаками людей на этих окаймленных чаканом, красноталом и черно-талом берегах, в серебрящейся полынью и бессмертником степи, изрытой копытами донских коней. Трудная, славная и противоречивая история казачества оживала в стихах поэта.
У того же табунщика лошади выгуливаются на жирном разнотравье лишь для того, чтобы их опять подседлали казаки, отправляясь в новый поход. Вдруг может навеять это – одно из лучших – стихотворение А. Софронова «Табунщик» и воспоминание о тех днях Михаила Кошевого из «Тихого Дона», когда он вот так же пас в безмолвной степи табун. Но какой же, оказывается, силы взрыв назревал под покровом этого безмолвия, если сразу так неузнаваемо изменилась и жизнь Михаила Кошевого, и жизнь других казаков, если она взметнулась такой бурной волной, что вышла из берегов тихого Дона.
Всплески волн, бушевавших на казачьей земле в те революционные годы, явственно слышатся в стихах поэта. Он вспоминает и напоминает, что в те годы на две стороны – непримиримо враждующие силы –раскололась эта донская сторона. Конечно, Шолохов уже рассказал об этом с несравненной силой на страницах «Тихого Дона», но у поэзии свой язык. И разве не «Тихий Дон» стал для поэта тем источником, напившись из которого, он и сам захотел отправиться в путь по родной степи. Утолившему жажду из такого источника, дано многое совсем по-новому увидеть и открыть для себя даже в с детства знакомой степи. Увидеть и то, как пробирается сквозь заросли терна к изрубленному белоказачьими шашками красному партизану, прикладывает к его ранам «медвежье ухо» сынишка белого казака, – и еще раз задуматься над силой той правды, за которую сражается этот красный партизан. Увидеть и то, с какой радостной яростью рвет со своего чекменя погоны казак, возвращаясь домой с седлом на плече, –и снова навести читателя на размышления о судьбе Григория Мелехова и тысяч других казаков, жестоко обманутых генералами и атаманами, белоказачьей верхушкой. Как же после этого опять не потянуться на вешенский берег. Стихотворение «В станице Вешенской» было написано А. Софроновым в 1938 году, но из него выветрилась свежесть первого чувства:
У берега поджарые быки
Лениво ждут неспешной переправы;
Разлился Дон и скрыл степные травы, –
Разливы в этом месте широки.
Настолько широки, что переполнили они и давно уже причаленное к этому берегу сердце. Как бы ни умудрили его зрелость и опыт, все равно с готовностью отдается оно во власть несбыточным надеждам! Хотелось бы немедля угадать: В бордовой кофте или в кофте синей Мелькнула за левадою Аксинья, И сколько лет ей можно дать? И все же в самом главном не так уже несбыточными оказались надежды, если воочию убеждаешься, что страдания и борьба людей, населяющих этот край, не пропади бесследно. И мятущийся Григорий Мелехов, и тот, чем-то похожий на него, но другой казак, который сорвал со своих плеч белые погоны, и, наконец, самый зрячий из них – красный партизан – недаром изрыли копытами своих коней и полили кровью родную степь.
Вспоминая об этом, казаки могут позволить себе и раскупорить бочонок с заветным вином, как тот старик из стихотворения А. Софронова «Бочонок», которому осталось лишь сражаться со своей старухой, с хорошей усмешкой исполнена эта юмореска из нового казачьего быта. И вообще хорошо, когда юмор то и дело вплетается в поэтическую речь, даже там, где поэт переходит в стихах к событиям грозным. Незадолго до войны писал он о тех по ется в поэтическую речь, даже там, где поэт переходит в стихах к событиям грозным.
Незадолго до войны писал он о тех пороховых погребах в донской степи, которые давно уже стали винными погребами. Только старое название и сохранилось за ними. Но по неписанному обычаю молодой казак, отправляясь на службу, непременно обязан был принять из этих погребов чарку с вином.
Допить до дна, не проливая,
Почуять порох на губах,
Чтоб сила, хватка боевая
Была в мужающих руках.
С этим казаком поэт встретится потом в дни войны в донском кавалерийском корпусе генерала Селиванова. И тогда отблеск полынка упадет уже на строчки его фронтовых стихов.
Вообще, где бы поэт ни был, о чем бы ни писал, отныне уже навсегда донской синевой окрашены будут его строчки. Той самой, которая обступала его еще и тогда, когда станок его стоял в цехе Ростсельмаша, только что воздвигнутого посредине донской степи. И еще раньше, когда жил он в древней казачьей станице Усть-Медведицкой, и в бывшей донской столице, Новочеркасске.
Там, где все дышало славной и драматичнейшей историей этого легендарного края с его «Пороховыми погребами», отбитыми буденновцами у красновцев, и со свинцового цвета бессмертниками, не вянущими «над Доном-рекой» на старых курганах и новых братских могилах. С тем особым укладом степной жизни, которая врывалась в строку вместе с неповторимым складом и юмором живого казачьего говора. Сообщая и стихотворной речи поэта этот разговорный склад, непринужденность размеров и ритмов. С самого начала творческих поисков вводя его в берега той песенности, которая всегда была свойственна краю казачества. Недаром же в стремлении к сочетанию разговорности с песенностью выявится еще одна – драматургическая – струна таланта Софронова.
Я уже не помню, в какое время года летал Анатолий Софронов к партизанам Брянщины, но теперь для меня несомненно, что и тогда, когда его сердце внимало шуму Брянского леса, падал вот такой же густой снег. Только чуткому сердцу и дано было услышать сквозь этот суровый шум и белую тишину «Как шли тропою партизаны».
Но и до этого ему уже дано было измерить всю грозную глубину этой тишины, когда он, поэт и военный корреспондент армейской редакции 19-й армии Конева, жил в лесу под Вязьмой в палатках вместе со своими товарищами, писателями с берегов Дона. Анатолий Софронов принадлежит к числу тех советских писателей, которые при первых же раскатах войны, не ожидая повесток из райвоенкоматов, явились на призывные пункты. Из добровольно ушедшей на фронт большой группы ростовских писателей составилась редакция нескольких армейских газет. А. Софронов начинал свой фронтовой путь в редакции 19-й армии, оборонявшей дальние подступы к Москве на Смоленском направлении. Тогда это было главное направление войны; враг рвался к столице. И в первые же месяцы боев в 19-й армии погибли многие из ростовских товарищей А. Софронова. Был среди них и тот самый Александр Бусыгин, друг Шолохова и Фадеева, пулеметчик с бронепоезда времен гражданской войны, который и теперь, в минуту опасности, первым бросился к пулемету, да так и погиб за его щитком, расстреляв до конца ленту. Это не о нем ли потом вспомнит поэт в словах той самой своей новой песни: «Мы тихого Дона, родимого Дона, и в жизни и в смерти сыны», которую, помню, привез он из военного госпиталя в 5-й казачий кавкорпус.
После, приезжая из Москвы на фронт в донской кавкорпус уже в качестве военного корреспондента «Известий», он еще не раз будет и привозить туда, и увозить оттуда новые песни и стихи.
Помню, как не раз на колхозной ферме ли, только что отбитой у врага и превращенной в командный пункт корпуса, на степном да хуторе вокруг которого погромыхивал бой, казачьи генералы и офицеры Селиванов, Горшков, Стрепухов, Белошниченко, Григорович, Привалов слушали его, читающего им новые стихи. Так же, как некогда слушали его товарищи в цехе Ростсельмаша. И помню, как выступающий из освобожденного от врагов селения на запад кавэскадрон уносил с собой только что написанную Софроновым песню Донского Кавкорпуса:
Над терской степью шли туманы,
В долине Терек рокотал.
Нас вел товарищ Селиванов,
Казачий славный генерал.
Все зримее представлялся поэту образ родной страны, терпящей неслыханные страдания и обретающей в страданиях гневную силу:
День был и страшным и трудным,
В зное, в пыли деревенской;
За день сгоревшая Рудня –
Семьдесят верст от Смоленска.
Пламень метался багровый
С крыш на сухие деревья...
Перед закатом корова
С поля вернулась в деревню,
Пахло травою дурманной
Тяжко набухшее вымя...
Было ей дико и странно
Видеть проулки пустыми.
Мы подоили корову-
Трое – гремя котелками,
Трое – в огнище багровом,
Трое – мужскими руками.
Нет, не кажется чужеродным проникшее в эти смоленские стихи донское слово «проулок». Все, все связано: прошлое с настоящим, а синева донского впадает в синеву подмосковного неба. И в разлуке любовь к родному краю еще острее. Это она, донская синева, просвечивает и в потемневших от боли глазах России. Не от этой ли, ревниво сохраняемой в памяти синевы, начинается и любовь ко всей большой родине.
Но вот оно и возвращение домой, правда, еще не на Дон, а на Терек и Кубань. Из госпиталя поэт приезжает туда с удостоверением военного корреспондента «Известий» в дни, когда началось наше зимнее наступление 1942 года. Но Дон еще не освобожден, он впереди. В те дни были написаны и строки о всаднике, проезжающем по знакомой и все же неузнаваемой улице («нет ни заборов, ни ворот»), и стихотворение «Казаки за бугром», в котором явственно слышится гром возмездия, нависающего над головами врагов. Из кубанских плавней возвращаются жители в испепеленный хутор, носящий бессмертное имя Русский. И наконец-то поэт вправе произнести вслух давно уже томившие его слова: «Здравствуй, Дон!»
Из каски, пробитой пулей, выбежал ручей, а на старом винограднике уже появились молодые побеги. Так почему бы теперь влюбленному казаку и не намекнуть подруге, укутывая ее полой простреленной бурки:
Если дует, то сквозняк –
След немецкого осколка –
Не могу никак зашить:
То для бурки нет иголки,
То тонка для бурки нить.
Тревожная тень этой бурки еще долго будет скользить по страницам поэта, драматурга и публициста Софронова. Даже тогда, когда он будет обращаться в своем творчестве к самым, казалось бы, мирным темам. С полей Кубани, Украины, Дона, с заводов и фабрик Урала, Москвы, с боевых кораблей флота привозит он новые стихи и поэмы и приводит с собой на театральные подмостки героев самых разнообразных профессий, ищущих, счастливых и несчастных, объединенных чувством причастности к творческому созиданию на родной земле, ответственности за судьбу социалистической родины. А из-за рубежа, из поездок на разные континенты привозит стихи и пьесы, посвященные проблемам современной международной жизни, борьбе за мир.
Невозможно перечислить все те страны, где он побывал после войны, по путевкам Комитета солидарности стран Азии и Африки, Советского комитета защиты мира и других общественных организаций, как представитель советской культуры и активный участник движения за укрепление дружбы между народами. Легче, пожалуй, назвать те страны, где он еще не был. Можно только подивиться этой мобильности, подвижности в его годы. Но он и сам уже не может без встреч со своими друзьями в Египте, в Индии, в Австралии, в Америке, в Германии, в Японии, на Филиппинах, во многих других странах. Не может без того, чтобы вернуться из новой поездки за рубеж с живыми горячими впечатлениями от встречи с новым другом нашей страны. И, конечно, без того, чтобы «привезти» с собой оттуда героев новой поэмы или пьесы.
Вот, казалось бы, и между пьесами были написаны за эти годы Софроновым циклы его новых лирических стихов, а точнее, между аэродромами – Москвой и Каиром, Ростовом и Дели, Ташкентом и Нью-Йорком, но на этих-то трассах и крыльях и разворачивается его талант, поднимаясь до больших обобщений. И вот уже тревожная и радостная разведка в лирическом цикле «Все начинается с тебя» увенчивается трагедийной «Поэмой прощания», открывающей читателям страну большой любви. И.той самой, которую лирический герой поэмы увозит в своем сердце по маршрутам, меридианам и параллелям, соединяющим друзей в Москве, Каире, Ханое, Рио-де-Жанейро. И той, что неизменно ожидает его возвращения на аэродромах Родины. Неотделимой от его всепоглощающей любви к Родине. В «Поэме времени» Анатолий Софронов раздвигает берега этой темы неотторжимости судьбы человека от судьбы народа, обращаясь и к своей молодости, и к недавнему героическому прошлому своей страны с тревожной думой «о времени и о себе».
Но ведь наряду с поэтом и драматургом есть еще и публицист Софронов, автор книг путевых очерков и литературно-критических статей по прозе Шолохова, о драматургии Островского и Погодина, о кинофильме «Война и мир» Бондарчука, многочисленных очерков из жизни нашей страны и зарубежных стран. И все это в сочетании с повседневным, многолетним редактированием «Огонька». Воистину: «Лед зеленеет по весне, а мы седеем – и во сне...» Но коль так, то да позволит мне читатель и еще раз позвать сегодня автора этих слов все туда же, на родной ему берег Дона, теми строчками из дружеского письма, которые когда-то совсем не были предназначены для печати:
Тобой назначенные сроки
Уже прошли, как месяц май,
И я рифмую эти строки,
Чтобы напомнить: приезжай.
У нас сейчас такие грозы,
Что ночью день на берегу,
Поедем в новые совхозы.
Поедем в старые колхозы
И, коль захочешь, на уху.
Казачий корпус помянем
Мы от души среди курганов
И песню ту опять споем
Твою, гвардейскую, о нем,
Что признавал и Селиванов.
Смотри, пройдет июнь короткий,
Как май, к Азову по реке,
Не забывай, что наши сроки
Уже совсем накоротке.
И, так и быть, тебе, как другу,
Но только издали, чтоб знал,
Я покажу одну стряпуху,
Какой ты прежде не видал.
Пусть, правда, и не июнь теперь за окном, и все заткал собой этот густой снег. Только и слышно сквозь белую немоту, как вдруг зацепится за струны краснотала на яру крылом ветра.
Анатолий Калинин
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"