Ушел из жизни русский поэт, воронежец Владимир Шуваев. Талантливый и яркий человек, автор книг «Последняя вера», «20 век в стихах», член Союза писателей России, с завидной энергией боровшийся за победу в РФ Русской партии. В последние годы он жил в Москве, но его сердце остановилось в Воронеже.
Владимир Павлович Шуваев родился в 1946 году в городе Дзауджикау Северо-Осетинской АССР. Учился в Воронежском государственном медицинском институте, затем на отделении журналистики Воронежского государственного университета. Работал в Воронежской государственной телерадиокомпании на разных должностях, в том числе главным режиссером.
Снял несколько фильмов, отмеченных печатью несомненного таланта.
Оставил нескольких пронзительных сборников стихотворений.
Шуваев публиковался в журналах «Новый мир», «Москва», «Знамя», «Литературная учеба», «Подъём». Автор книг «Последняя вера», «20 век в стихах». Член Союза писателей России. В последнее время жил преимущественно в Москве, хотя нередко наезжал в Воронеж. Здесь у Владимира Павловича внезапно остановилось сердце.
Как жаль…
Известно, что на днях Владимир Павлович вернулся ободренным из Москвы, глава элитарного президентского клуба «Доверие» генерал Николай Тараканов предложил Шуваеву стать его заместителем. Всю ночь он что-то писал, потом перестал отвечать на звонки. А когда вскрыли квартиру, его нашли мертвым на полу. Врачи констатировали сердечный приступ. С завидной энергией Владимир Павлович сражался за русское дело. Пусть земля ему будет пухом! Вечная ему память!
Мы публикуем небольшую подборку стихотворений Владимира Шуваева.
***
Все больше в буднях заполошных Ловлю минувшее в судьбе. Как будто, думая о прошлом, Я пожалею о тебе.
Но потому и мир так светел, Что не дается шанс второй. Я все любил и все отметил, И дверь захлопнул за собой.
Тайные иглы
Но иглы тайные сурово язвило светлое чело.
А.Пушкин
Снова русским поэтам не спится! То ли Мир, то ли сердце болит, И судьба как бездомная птица Не на счастье, на беды летит.
Когда всюду довольные лица, И как будто бы жизнь хороша, Почему мне настойчиво снится - Занесенная снегом душа.
И живу вроде жизнью простою, Но все иглы опять на челе. Будто все в мире беды - со мною, И приюта мне нет на Земле.
Вдали от столиц
Вдали от столиц, где столбы покосились, Где мыслят свободно и горькую пьют, Вдали от столиц, в настоящей России Копают картошку и песни поют!
Давно коммунизма остыла дорога И капитализм не прижился вполне. И нет здесь властей никаких, кроме Бога, И серого неба, что стынет в окне...
Уход поэта
Памяти Егора Исаева
Ушел, ушел... К жене любимой... К далеким веснам и годам... Какой уход невыразимый! И я его не передам.
И я споткнусь на этой ноте, На вдохе, замершем навек... Стихи останутся в работе! Земной исчезнет человек...
Его уход неповторимый - Не упредить, не уберечь... И лишь река - Битюг любимый Все так же дальше будет течь.
Уйдешь туда, где жизнь листая, Терзала сердце, как вина - Война далекая, святая И наша мирная война.
Где голос матери на взгорке И детства светлая роса, «Егор, Егорушка, Егорка» - Шепнут навстречу небеса.
Уйдешь, обид не оставляя, Свои смыкая берега, Во всем, до смерти, проявляя Мужской характер Битюга.
А когда смолкнет тризны слово. И успокоится тоска, Твой лик, плывущий над Бобровом, Очеловечит облака!
***
Распростерлась над Доном холодная осень. В сиротливых мурашках душа и вода. Завершается жизнь, но пощады не просит Перед тем, как под снегом уснуть навсегда.
К югу поздние птицы прошли над стремниной, Унося свои души к согретым краям. А для тех, кто остался - туман да рябина, Да прощальные строчки с дождем пополам.
Здесь страна холодов и уж точно - не весен, Потому-то и любят Россию, как мать. Жизнь кончается в каждую русскую осень И не знает никто, где начнется опять.
Режет мокрая ветка нахлынувший ветер, Ничего не вернуть. Никого не спасти. Хорошо тем, что просто пожили на свете И нашли в себе силы достойно уйти.
Созвездие Овна
Мы не хозяева собственных жизней: Вечному небу, без дна, Эта прогулка: от крика - до тризны Как на рисунке видна.
Где-нибудь в дальнем созвездии Овна, В бездне пространств и огня, Смысл этих слов на бумаге неровной Кто-то ведет - за меня.
Город возврата
Памяти Станислава Никулина
Город встречает ползущим трамваем, Быстро летящим авто, Новых высоток пентхаусной стаей Сквериком в рыжем пальто.
В этих «хрущобах», где юность пропили, Что-то бесценное есть... Здесь нас серьезно когда-то любили И ненавидели здесь.
Здесь мы свечу зажигали от Бога, Души ломали в пути. Здесь мы не сгнили на страшных дорогах, Где никому не пройти...
Город весны на окраине лета - Пестрый перрон, как в кино. Жизнь одарила обратным билетом, Что был потерян давно...
Первой любви наплывет наважденье, Каплей замрет у лица... Адрес рождения! Время рождения! Прочерк - пока - до конца...
Осенняя тризна
В полулесок осенний, Где людей - ни следа, Каждый раз, как последний, Он приходит сюда.
В одиночестве мира, Воцаренном окрест, Как в последней квартире - Он освоился здесь.
В глубине полусвета Он стоит и стоит. Будто мимо предметов Мимо жизни - глядит...
Он стоит среди тризны, Где деньки хороши - Завершением жизни, Завещаньем души...
Легкое касание
Валентину Анушъяну
Против течения, мимо поселка, В дальних осенних лесах - Будто сейчас, ковыляет моторка - Лет этак тридцать назад...
Вижу, как след ее в золоте тает, Дробится возле стропил. Припоминаю и припоминаю - Все, чем когда-то я жил...
Радуясь солнцу, печалясь в ненастьях, Что ты все ищешь, душа? Нет в наших поисках смысла и счастья: Жизнь, без того, - хороша!
Жизнь! Где в осенней глуши мироздания, В нашей мелькнувшей судьбе Легким касанием, легким касанием Я прикасался к тебе...
Против течения. Иль по теченью В бездну веков и красот Легким касанием, легким свечением Все, как та лодка, уйдет...
Соб.информ.
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
