Нам дарована жизнь

Из новой книги

* * *

Нам дарована жизнь –

Это тайное диво вселенной.

Мы пришли в этот мир,

Мы пленились его красотой.

Так оставим же след:

Добрый, яркий, нетленный.

Не предстанем в грядущем

Никчемной страницей пустой.

ВЛАДИМИР ДАЛЬ

Научный подвиг вечного значенья!

Цена ему не орден, не медаль.

Источник всенародного сплоченья

Державе подарил Владимир Даль.

Этнограф, лексикограф и писатель,

Поэт и славный флотский офицер,

Ученый, медик и всё это, кстати,

В одном лице! Достойнейший пример!

«Казак Луганский», гражданин России

Родной народ, родную речь любя,

Он, патриот, поверил в свои силы,

Отдавши славной миссии себя.

Венец его трудов – «Словарь толковый»,

Язык народа светом озарил.

Он огранил для новой жизни слово,

Как ювелир, и в путь благословил.

Как археолог, слой найдя культурный,

Проник с любовью до его корней.

И русичей язык литературный

Стал ещё краше, чище и родней.

Великий Пушкин – друг его опальный

На смертном ложе раною зиял.

И в этот час, для всех славян печальный,

У изголовья лекарь Даль стоял.

Пройдут столетья, канут в лету годы,

Откроет мир сияющую даль...

А в сердце благодарного народа

Навеки будет жив Владимир Даль!

ТУРИСТСКИЕ ТРОПЫ ДОНБАССА

Туристские тропы Донбасса

Ведут нас в святые места.

Где кровью рабочего класса

Родная земля полита.

Грустят обелиски, колонны

С суровыми цифрами дат.

Святая печаль Краснодона

И в бронзе застывший солдат.

Ковыль партизанской могилы,

Гранит Миус-фронта седой,

Здесь отдали жизни и силы

Солдаты в сраженьи с ордой.

Поныне призывно и дерзко

Зовёт комиссар за собой

Бойцов, что под Славяносербском

Вступили с нацистами в бой.

А комплекс-легенда на «Острой» —

Музей революций и битв.

Здесь сердце особенно остро

О павших героях скорбит.

Для клятвы о верности вечной

Везут молодых неспроста...

Сюда, где пред болью сердечной

Правдива душа и чиста.

ДЕТИ ВОЙНЫ

(Отрывок из поэмы)

…Мы были зелены и хрупки

В те роковые времена,

Когда корявые зарубки

На нас поставила война.

Мы – что? Воистину досталось

Всем тем, кто стал в солдатский ряд,

И тем, кто был постарше малость

От нас, а в общем – всем подряд.

Всё было: дикие налёты,

Вокзальных окон чернота,

В крестах чужие самолёты

И смерти близкая черта.

И грохот слившихся разрывов,

Стук сердца «заячий» в груди,

И вой сирен без перерывов,

И неизвестность впереди.

Теплушек десять тесных, грязных

Тащил к востоку эшелон,

Отсчитывал железным лязгом

За перегоном перегон.

Тянулся «с толком, с расстановкой»,

Всем уступая, не спеша…

И к нам пристраивались ловко

Болезни, впроголодь и вша.

Эх, ты, уральский, лютый, колкий,

Сорокаградусный мороз.

К утру чубы примёрзли к полке –

Не встать, и смех, и боль до слёз.

Эвакуация – то слово

Вполне понятно было нам.

Вот он, причал теперь наш новый:

Сплошная степь по сторонам.

И в казахстанском Приуралье,

Сквозь зыбь степного ковыля

Нам чудился Донбасс наш дальний,

Отцов и прадедов земля.

И всяк, кто мог, вовсю старался

Помочь Отчизне в той войне,

Как говорится «упирался»,

Валился, снова поднимался,

Не оставался в стороне.

Ну, были сволочи, конечно,

Не без того, их совесть – грош

И нынче, и потом, и вечно,

С таких подонков шиш возьмёшь.

Война людей топила в горе,

Лила из смертного ковша,

В окопах, в поле, в небе, в море,

В тылу, в плену, со смертью споря,

Сражалась русская душа.

Откуда в ней такая сила?

Геройство – выше всех наград!

…А похоронок сколько было?

«…Ваш муж…», «Ваш сын…», «Ваш брат…»

А дети той поры военной?

«Что дети? – скажет хлюст иной, –

Они всегда обыкновенны,

Как дети, и в мороз, и в зной».

Ну, нет! Мальцы из грозной дали

Познали тот суровый час.

Все голодали, меньше спали,

В тринадцать у станков стояли.

Пусть в наши годы меньше знали,

Но были как-то старше вас.

1976 г.

БЕЗ ВЕСТИ ПРОПАВШИЙ

Я из без вести пропавших

На войне в чужом краю.

Не отмечен среди павших

В том отчаянном бою.

На заре, ещё живого,

Завалил землёй снаряд.

Из состава рядового

Исключил меня комбат.

Надо мной прошла пехота,

Танки грозные прошли,

Пронесли в санбат кого-то,

А меня вот не нашли...

Нет меня среди погибших,

Нет меня среди живых.

Так о нас, пропавших, пишут

В донесеньях фронтовых.

На листок, войной пропахший,

Слёз немало пролилось...

«Сын Ваш... без вести пропавший...»

Остальное всё слилось...

Мать-вдова, до самой смерти,

Вся надеждой извелась:

От сынка ждала конвертик,

Да, увы, не дождалась.

В том родном краю былинном,

Где любовь меня ждала,

Та заветная калина,

Уж в который раз цвела.

Фронтовые километры

Утаили мой приют.

Надо мной чужие ветры

Не по нашему поют.

У подножья обелиска

Пламень вечного огня...

Окажись к нему я близко,

Вдруг согрел бы он меня.

НЕИЗВЕСТНЫМ СОЛДАТАМ

Ни креста, ни надгробья в округе,

Ни фамилий, ни званий, ни дат...

Цепенеем, когда из-под плуга

Обнажатся останки солдат.

Сколько их по окопам, траншеям

В неизвестность ушло навсегда

По дорогам от Волги до Шпрее,

О себе не оставив следа.

Ветеранов и юных героев,

Не встречавших с любимой рассвет...

Нет и тех, кто землёю сырою

Их прикрыл под огнём без примет.

Как ни горько, уж нет и державы,

За которую жизнь отдана...

Только память не хочет быть ржавой –

Не осколок, не гильза  она.

ПАМЯТЬ СЕРДЦА

Сорок пятый. Весна. Та великая дата.

Тот победный салют, озаривший века...

А я помню вокзал и слепого солдата,

Что стоял у стены с костылями в руках.

Он смеялся и плакал, шинель – нараспашку.

С виду лет двадцати, в два ряда ордена,

Из-под видевшей виды гвардейской фуражки

Сизым дымом клубилась вихров седина.

С тех времён пронеслось полстолетия с лишком.

Многолюдный проспект, вновь бушует весна.

Продаются тюльпаны; а рядом парнишка

Промышляет значками, и вдруг – ордена...

На лотке среди пошленьких модных блестяшек –

Боевые награды с укором глядят.

Путь героев к ним был нескончаемо тяжек –

Путь пилотов, танкистов, матросов, солдат.

Место этих наград – на груди ветеранов,

На планшетах музеев, на шелке знамен.

И цена им – не деньги, а жизни и раны...

Ещё память о тех, что лежат без имён.

Человек! Возвратись в те суровые дали,

Доброй памятью сердца назад оглянись!

Возвеличь и спаси ордена и медали,

Отстоявших в сраженьях свободу и жизнь.

*  *  *

Надежда несмелая, тайная —

Нелепая поздняя боль.

Последняя встреча случайная,

Моё расставанье с тобой.

И взгляд твой сочувственно лаковый,

И голос — журчанье ручья,

Запомнились дивною сказкою,

В которой был принцем не я.

А осень кружилась оранжево,

То плача навзрыд, то смеясь.

И грусть, полонившая каждого,

Отхлынула, в ней растворясь...

1973

* * *

Часто ложное чувство огромности –

Явный повод для самопознания,

Чтоб затем позаимствовать скромности

У тщеты своего дарования.

* * *

Что для поэта значит мастерство:

Отточенная рифма, форма, стиль...

Всё так.

Но прежде – чувства естество

И правда...

Остальное всё утиль.

* * *

В характере иного пародиста

Тщеславие бездарного артиста.

В поэзии ему не повезло.

А в пасквилях всё больше зависть, зло.

* * *

На самом пределе понятий,

Уже за чертой восприятий,

В тумане сомнений,

В противности мнений –

Рождается истинный гений.

* * *

Не пей воды из мутного потока,

Не пресмыкайся, ближнему не лги!

Порядочности правила строги.

Есть мудрая пословица Востока:

«Не всяк, кто ласков, – друг,

Не все, кто зол, – враги».

Не лебези, и не робей пред чином,

Всегда и всюду будь самим собой,

Готовым к ситуации любой,

Неси достойно звание мужчины.

***

Прости, Господь, за откровенье –

Как, не обидевши, начать?

Возможно, проще промолчать,

Прочтя подобное творенье.

Стихотворение – конфетка,

Метафоры изящны, метки,

Сюжет забавный взят из жизни,

Стиль, рифма – всё без укоризны.

Непринужденна и легка

Большого мастера рука.

Играет словом как мячом,

Всё так доходчиво и плавно,

И будто бы о чем-то главном,

Но, к сожалению, – ни о чем…

2007 г.

ПОЭТУ ВЛАДИМИРУ ГРИНЧУКОВУ

Моему другу – в честь его юбилея

Романтик Грин, поэт Чуковский

Уж верно, знали, что к чему.

Знать, со значением дарили

Свои фамилии ему.

Судите сами как при этом

На свете жить, не став поэтом?

Всё это шутка, а всерьёз –

Твои поэмы и сонеты,

Твои закаты и рассветы

Читать немыслимо без слёз.

В твоём таланте многосложном

Плечом к плечу в одном строю

Поэт, философ и художник

В нелегком творческом бою

За честь, за правду, за свободу,

За красоту родной природы,

За дружбу, верность и любовь

Пролить свою готовы кровь.

Всю до конца, ведь у поэта

На сердце нет бронежилета.

Дерзай, твори и радуй нас

Живым проникновенным словом.

Пусть станет звездным каждый час

Пути поэта Гринчукова.

1997 г.

ВАСИЛИЮ ДУНИНУ

Другу – поэту

Доброжелателен и скромен

Судьбы завидной человек.

Не зря он коротает век.

Диапазон его огромен!

Свой послужной заполнил лист

Поэт, писатель, журналист,

Литературовед и критик,

Активный оптимист – не нытик,

Ведущий телепередач.

Всегда он в творчестве, в работе

(вынослив – отслужил на флоте),

Любимец творческих удач.

– Его всю жизнь свою я знал, –

Подумал, встретившись впервые:

Несхожесть творческих начал,

Не те различья вековые –

В меня сомнений не вселяют.

Конечно знал! Ведь так бывает.

Подмечено на редкость метко.

С таким я хоть сей час в разведку

Или на линию огня

Готов, коль он возьмет меня.

* Жаров Борис Павлович. Луганчанин. Родился в 1930 году в шахтёрской семье. Окончил Луганский педагогический институт им. Тараса Шевченко. Более 45 лет работал на руководящей спортивной и тренерско-преподавательской работе. Отличник народного образования Украины. Стихи пишет со школьных лет. Работы Бориса Павловича опубликованы в авторских и коллективных сборниках, альманахах, периодической печати. Глава старейшин Луганской писательской организации им. В.И. Даля, член Союза писателей России. Лауреат Всесоюзного фестиваля «Салют, Победа!», посвященного 40-летию Победы ВОВ (1985 г.), лауреат литературной премии имени Владимира Даля (2008 г.),  лауреат литературной премии имени Бориса Гринченко (2010 г.) и ряда других премий. Живет в городе Луганск.

Борис Жаров

Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"