Война бессмысленна сама по себе, по своей сути. Когда люди гибнут от природных катастроф, землетрясений там или цунами, – тоже трагедия, тоже горе... Но там винить некого. Остается только бороться и выживать. А как понять и принять то, что люди сознательно, с особой жестокостью уничтожают друг друга? …для православного русского – в особенности...
ОТЦУ
И неважно, где бы я ни был,
Обязательно с утреца
С майским праздником, Днем Победы,
Я спешу поздравить отца.
Он стоит у окна, сутулясь.
Не отпустит сердце никак...
Первый раз провисит на стуле
С орденами его пиджак.
Первый раз он «Ура!» не крикнет
И наркомовские сто грамм
Первый раз сегодня не примет –
Не советуют доктора.
Светлый день немного печален.
Сердце тронет вдруг холодком.
С каждым годом все реже встречаю
На параде фронтовиков.
АФГАНСКАЯ КАССЕТА
Еще с полночи до рассвета.
И где-то в сотне верст – жилье.
Врубив «афганскую» кассету,
Чтоб не дремалось за рулем,
Я очутился в гуще боя.
И дрожь прокралась по нутру.
Здесь я услышал столько боли
Под перезвон гитарных струн.
Сыны неласковой Отчизны,
Вчера со школы, пацаны,
Еще не видевшие жизни,
Уже хлебнувшие войны,
О матери, о доме пели,
О ранней седине в висках,
О том, как их ряды редели
Среди чужих и злобных скал,
Как заживо сгорали в танках,
Как дома их невесты ждут...
И вдруг подумалось, что янки
Таких вот песен не поют.
Пусть, исходя кровавым потом,
Свою ценя не меньше жизнь,
Они всегда идут – работать.
Мы – испокон веков – служить.
Пред всеми преклоним колена,
Будь то холмы или кресты...
И только наших убиенных
Народ возводит в ранг святых.
И травы омыты слезами,
И сердце устало болеть.
И коршун круги нарезает
Все ниже и ниже к земле.
Над рощицей и над погостом,
Над будто уснувшей рекой.
И крик тот, пронзительно острый,
Пугает случайный покой.
Не нужно бы крика, не нужно,
Тревожных не нужно бы снов.
А там, на погосте, старушки
Пришли попроведать сынов.
Мальчишек, ушедших так рано,
В, казалось бы, мирные дни.
Один привезен из Афгана.
Другой привезен из Чечни.
ТРЕВОЖНОЕ ЛЕТО – 2014
Со спокойных некогда окраин
Нынче раздается волчий вой.
По спине мурашки: мир на грани
Новой схватки – третьей мировой.
Все слышней в оркестре голос трубный,
Все грозней воинствующий глас.
И с экранов видеть только трупы
Постепенно приучают нас.
Новые кликуши и пророки,
От идей безумных опьянев,
Позабывши прошлого уроки,
С пеною у рта зовут к войне.
Не убит сосед и друг не ранен.
Дом мой цел. И сам еще живой.
Но саднит занозой: мир на грани
Новой бойни – третьей мировой.
МАМИНА МОЛИТВА
Укрыв меня лоскутным одеялом
И пожелав цветастей видеть сны,
Мать, как молитву, тихо повторяла:
«Дай Бог, чтоб только не было войны».
Жилось нам всяко: впроголодь и сытно,
Но никогда не позволялось ныть.
Семью держала мамина молитва:
«Все стерпим. Только б не было войны».
Я шел. И жизнь струилась вечным маем,
Меняя острый угол на овал.
Войны не зная и не принимая,
Я смысла тем словам не придавал.
Но мир жесток. И вновь сгустились тучи,
И в прошлое ушли цветные сны.
Я не нашел себе молитвы лучше:
«Дай Бог, чтоб только не было войны».
ПОСЛЕДНИЙ СОЛДАТ
Костыли, узловатые руки,
А в ушах нескончаемый гул.
Он – последний из нашей округи,
Кто военного лиха хлебнул.
Сквозь кривое оконце – луч света.
На подпорках – подгнивший забор.
Но. Открытку ему в День Победы
Да еще «продуктовый набор».
И дедуля под солнышком вешним
Придремал. Нипочем суета.
Обещали квартиру, конечно,
Да с бумагами что-то не так.
Выправляют. Уже извинились.
(Приходила тут краля одна!).
А сегодня солдату приснилась
Сорок пятого года весна.
То, что в школах «вещают» ребятам,
То, что нынче творится в стране, –
Все боюсь, чтоб с последним солдатом
Не забыли б о страшной войне.
Не для ненависти, не для жалости,
Но чтоб каждого вдруг пронзило:
А на что мы сегодня жалуемся?
И куда свои тратим силы?
Сергей Чепров
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
