Всё проходит…
Из «Осени в Тамани»
***
Как ночь тиха! А был же ветер
Еще недавно за окном…
Проходит все на этом свете.
Становится вчерашним днем.
Как в поезде мельканье видов –
Их взглядом провожаешь вдаль…
Любовь проходит и обида,
Проходит радость и печаль…
Вдруг вздрогнешь: скрипнет где-то дверца
В ночи… И снова воздух тих…
Но все проходит через сердце,
Как и вот этот грустный стих,
Чтоб завтра поутру проснуться –
И чистый лист, и свежий взгляд…
Вот только шрамы остаются.
И так порой болят… болят…
ПОСЛЕДНИЙ СОЛДАТ
Костыли, узловатые руки,
А в ушах нескончаемый гул…
Он – последний из нашей округи,
Кто военного лиха хлебнул.
Сквозь кривое оконце – луч света.
На подпорках - подгнивший забор…
Но открытку ему в День Победы
Да еще «продуктовый набор»…
И дедуля под солнышком вешним
Придремал… Нипочем суета…
Обещали квартиру, конечно,
Да с бумагами что-то не так…
Выправляют. Уже извинились…
(Приходила тут краля одна!)
А сегодня солдату приснилась
Сорок пятого года весна…
- - - - -
То, что в школах «вещают» ребятам,
То, что нынче творится в стране, -
Все боюсь, чтоб с последним солдатом
Не забыли б о страшной войне.
*****
Смешалось все: и пот, и понт…
Увы! Нелегок путь к победе.
Но, наконец, евроремонт
Закончили мои соседи.
Вот то-то радости у них!
А мне не радостно. Мне – горько,
Что пять мешков «ненужных» книг
Они стаскали на помойку.
*****
Нервы в кулак да в копейку бензинчик…
Рядом со входом засохшая фига.
Я, наконец, отыскал магазинчик
С вывеской блеклой, но нужною - «Книга».
Дама, едва прикрывая зевоту,
Томно расплавившись в кресле уютном:
«Есть детективы. Есть анекдоты.
А вот поэты – не продаются».
Сказано сильно. Со смыслом – едва ли,
Коли улыбка не вспыхнула даже…
Сроду поэты – не продавались!
Но их творенья-то были в продаже…
Значит, подуют ветра революций.
Знаю: народу без песни не выжить!
Не продаются… Не издаются…
Но, слава Богу, все-таки – пишут.
ЧТО ТЕБЕ СНИТСЯ…
Пьяная «Мурка» нестройного хора,
Шаткие «па» трепака да лезгинки…
Что тебе снится, крейсер Аврора,
В пивом пропахшей утренней дымке?
В юность свою, ожидая сигнала,
Грозное жерло направив на Зимний,
Ты о подобном и не мечтала:
Стать кабаком или магазином.
Были надежды. Была и вера.
Были салюты и встречи в радость:
Юные ленинцы-пионеры,
Фронтовики седые в наградах.
Праздники были крестьян да рабочих.
Палуба светом улыбок искрилась…
А в долгожданные белые ночи
Светлое будущее тебе снилось.
Снилось… Да вышло совсем иное,
Словно воскресли прежние лики…
Наглые толпы буржуев новых
Палубу топчут под пьяные крики.
Тешатся здесь проходимцы да воры,
Те, что в ночи, словно тать, не дремлют…
Что тебе снится, крейсер Аврора,
В наше отнюдь не доброе время?
А за бортом, как и прежде, стоны…
И содрогается крейсер Аврора.
Лопнет терпенье… Откроет кингстоны,
В холод пучины уйдя от позора.
*****
Понимаю, их совсем немного,
Тех, которых сразу узнают…
Тяжело «шагающим не в ногу»,
И, особо, в правильном строю.
С ними постоянно «непонятки»,
Их не перечтешь, как дважды два…
Сзади наступают им на пятки,
Сверху чаще бьют по головам…
Все вокруг молчат, а эти – смеют.
Из-за них опять в строю «сыр-бор»…
Но они иначе – не умеют,
Портя нам всеобщий «коленкор».
Понимаю, их совсем немного.
Пустячок. По пальцам сосчитать…
Тяжело «шагающим не в ногу»…
А без них как правильность понять?!
*****
Никчемных слов за роем рой,
Словно пустые сети…
Так говорливы мы порой,
Да только все – на ветер.
Увы, года развеют прах
Любой словесной битвы.
Нет истины ни в чьих словах…
Ну, разве что, молитвы…
И снова головы склонив,
Твердим заветный стих:
«Господь, спаси и сохрани!
Помилуй и прости!»
В ТИШИ…
Под навесом берез на спокойной воде
Водомерки снуют, легки…
Здесь, наверно, Господь отдыхает от дел,
Сняв тяжелые башмаки.
Серебрятся над ним паутин невода,
За горой зарождается ночь…
И усталые ноги ласкает вода,
И нелегкие мысли – прочь.
И не думать сегодня, и не говорить…
Воскресение у него.
Всю неделю попробуй-ка, потвори…
Вот тогда и поймешь – Каково!
Вначале были… стихи
Или тишь коснулась неземная,
Или звезд полночный беспредел…
Человек тот, слов еще не зная,
Вдруг однажды взял да и запел.
Не было ни года, ни недели,
Может даже, мысли, - в пенье том…
Но луна качнулась в колыбели
И зайчишка всхлипнул под кустом.
В ожидании утренней прохлады,
В гуще неизведанных стихий,
Пусть еще не звонко и не складно
Зарождались первые стихи.
Песнь – она на ветке, а не в клетке
Продолжением солнца ли, грозы…
В рифму говорили наши предки,
Не стесняясь выказать слезы.
После, повзрослев и посерьезнев,
И уже поплакав втихаря,
Человек все больше падал в прозу,
Так и не поняв, что – потерял.
*****
Счастье – медным грошиком.
Не чужим. Не краденым.
Сколько было спрошено –
Столько же и дадено.
В меру боли и любви
На весы заброшено.
Бога нечего гневить
Да пенять на прошлое.
Вот и нынче день хорош,
Что не так уж часто…
На ладони – медный грош –
Маленькое счастье. Сергей Чепров
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
| 