– Что я сделал! Как я только мог! Стало вдруг и холодно, и жарко... Белоснежный шёлковый платок
Был твоим единственным подарком. Как любимый светлый образ твой, Был платок со мною неразлучен. ... Что я думал глупой головой? В сотню раз, наверно, было б лучше Рукавицы сжечь, фуфайку с плеч, Да, в конце концов, хоть ту же шапку, На груди б подарок твой сберечь! Ну а я... а я его, как тряпку, Из кармана выхватил рукой, Чёрною, с чертячьей лапой схожей, В бак с горючкой опустил его, И хоть пробирал мороз по коже, Затаив дыханье, сердце сжав, Подпалил его последней спичкой... Может быть, и впрямь твоя душа Прилетела невидимкой-птичкой, Но когда затрепетал огонь Около застывшего мотора, Ожил трактор – уросливый конь, Чуть не сутки бился я с которым; Грел дыханьем, рук своих теплом, Тряпки все спалил, какие были, Но напрасно! Время утекло. Вышли спички. Сердце, руки стыли. И тогда я вспомнил о тебе... Не спеши прощать, – вина жестока! Ты чиста, как снег тот чист и бел! Я ж подумал: не дождавшись к сроку, Ни меня, ни трактора, в ответ Ты другому мило улыбнулась, – И в груди моей – узнай секрет! – Ревность чёрной дурою проснулась. И тогда на маленький платок Выпало большое испытанье: Чиркнув спичкой, я его зажёг, Загадав, – если тепла дыханье Разорвёт немую тишину Рокотом застывшего мотора, Буду я любить тебя одну До конца, до смерти, без позора. Может быть, и впрямь твоя душа В маленьком подарке помещалась? Я не знаю, только задышал Мой мотор! С дороги разбежалась Темнота от заблестевших фар!.. Через сутки я тебя увидел. Был я чёрен, словно кочегар, И шатался, из кабины выйдя, – Видит Бог, – спешил к тебе, как мог! И горючку – здесь ее так ждали! – Все ж доставил! Только вот платок... – А-а! Пустяк! Платок – не мой был. Галин. Ей хотелось, чтоб через меня До тебя дошли ее страданья. Ты поверил в искренность огня? – Я скажу Галине! До свиданья!
Ольга Фокина
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
