Дорогие друзья! Совсем недавно я впервые познакомился с "Роман-газетой ХХI век" и был приятно удивлен высоким уровнем духовности и русскости тех материалов, которые Вы издаете.
В связи с хорошими чувствами, которые я испытал благодаря Вам, я решил познакомить Вас с некоторыми своими стихами, совершенно ни на что не претендуя.
Успеха Вам в работе, терпения, веры и счастья в жизни. Вы делаете великое дело по пробуждению в людях добрых чувств гражданственности и любви к Родине, к нашей великомученице России.
8. 04. 2008 г.
***
Если нужен шелом,
Меч и конь богатырский,
Значит, горе пришло
И рыскает близко.
Хоть какой уже год
Русь изводят нахально,
Но безмолвен народ,
Как всегда, эпохально.
Все роскошней дворцы
Новорусских вандалов.
Все угрюмей жильцы
Пролетарских кварталов.
Встретит брат без вражды
И сестра без упрека
В этом мире нужды,
Чтоб утешить немного.
Только мама глазком
Глянет – засуетится
И последним куском
Поспешит поделиться.
Скажет: "Хватит тужить!
Шут с ним, с ветром в кармане..."
Хоть бы дольше пожить
Бог помог моей маме.
***
Юрию Слудникову
1
Бог – радость быть самим собой,
Коль вьюгой,– чтоб мела.
Бог – это крылья за спиной.
Когда душа светла.
Бог – это женщина в окне,
Когда грохочет гром.
Бог – это лучшее во мне
Для худшего в другом.
2
Уродлив мир, и мерзок человек.
Жить стало страшно – это разрушает.
А Бог по-прежнему нас любит и прощает
И жизни нить из века тянет в век.
Омою душу грешную слезами.
Покаюсь. Помолюсь. Вновь захочу
Смотреть на мир влюбленными глазами.
Как верующий смотрит на свечу.
***
Слава Богу, что я на земле
Без отчизны остался.
И.Бродский
1
Когда печалит душу осень,
В душе горит печальный свет...
Нет, я не Бродский, не Иосиф,
Да и желанья быть им нет.
Я – русский по судьбе и крови,
По старине своей и нови.
Горжусь я, честь ценя и совесть,
Отчизной пушкинских достоинств.
2
Уходят все... Уйду и я,
Довольствуясь судьбою.
И грянет гром небытия
Над головой седою.
И руки выронят тот меч.
Что я берег для битвы...
Но прежде чем мне в землю лечь,
Рванусь на зов молитвы:
"Дай, Боже, в горьком слове мне
Излить любовь к отчизне.
Позволь увидеть в вечном сне
Россию вечной жизни..."
БЕЖЕНЕЦ
Он из Киргизии родной
Гоним взашей:
Там русских режут.
Там клокочет злоба...
Рюкзак.
Костыль.
Улыбка до ушей,-
Вот все его имущество
До гроба.
СТАРОСТЬ
Где груди те, что некогда стояли
Тугим торчком, волнуя всех мужчин?
Где те глаза, что некогда сияли
Без всяких видимых на то причин.
Где прелесть голоса и праздничность улыбки,
К себе влекущие надеждою благой?
Где доброта и безотказность рыбки
Той, пушкинской, с душою золотой?
Где нагота, что всякий раз сводила
С ума любимого музейностью своей?
Где та мадонна, что шутя родила
Трех удивительно красивых сыновей?
Все беспощадно скрыла жизни тина,
Среди иных развалин бытия.
Оставив только боль и окрик сына:
– Опять в постель нагадила, свинья?
***
Если песня в груди.
Словно птица в силках,
Грудь взломай,
Чтобы песне
Парить в облаках.
В небесах,
Где ночуют
Дожди и зарницы.
Породнится пусть песнь твоя
С песнею птицы.
Эту песню поют пусть
Весенние грозы
И некошеный луг,
Что в бубенчиках росных.
И рябинушки гроздь,
Над тропой что свисает,
И с березкой в обнимку
Девчонка босая.
Ну, а если печаль
Душу мучит без проку,
Пусть душа, как река,
К морю ищет дорогу.
Не жалея о прошлом,
О днях и потерях.
Только веру храня,
Только в лучшее веря.
***
Я разлук не люблю...
Смех когтистого зверя
Занесен надо мною,
И не отрыдать
Ту судьбу, что грядет
В подземельях безверья -
Прозревать,
Прозябать,
Пропадать.
На ветрах бесприютства остужен,
Никого не тревожа в мольбе,
Никому как поэт я не нужен -
Даже родине.
Даже судьбе.
Но как жизнь меня
В поддых не бьет,
Как в лицо не плюет,
Не глумится,
Я не ворон,
Что падаль клюет,
Я – иная,
Я – певчая птица.
ЗАВЕЩАНИЕ
Сыну Александру
Дорогой сынок!
Ты меня правильно пойми.
У меня нет ни денег ворованных.
Ни дворцов на крови.
Но с чистой душой.
Как бы ни поносили,
Я тебе завещаю
Любовь к России.
***
Чем век безбожнее,
Тем горше участь века.
Что жизнь моя?!
Подснежник из-под снега.
Еще душа
Надеждами живет.
Хоть и за мной нежданно
Смерть придет.
Что ж, пусть придет,
Но не с веревкой мыльной,
А с соловьем полночным,
Полным сил.
И выбьет строчку
На плите могильной:
Он жил.
Он чувствовал.
Он родину любил.
***
Я стихов о погибели русской души,
Той, что вынянчен был
И любим с колыбели,
Не писал.
Даже в мыслях о том не грешил,
Потому что в погибель души
Я не верил,
И сегодня не верю,
Хоть жизнь тяжела,
А порой безрассудна.
Как смех перед казнью.
Если вьюга к весне
Все пути замела.
Все равно у весны
Не отменится праздник.
Нет,
Душа не погибнет во мне,
Пока теплится
Тоненькой свечкой
В ней церквушка
На древнем холме.
Отраженная
Набожной речкой.
Пока сердце волнует до слез.
Средь равнины
Нежданно встречая.
Белоствольная стая берез,
Как с небес
Лебединая стая.
Лебединая, русая Русь
И рысиная Русь, и льняная.
Разве я от тебя отрекусь
Дорогая моя и родная.
Знать недаром виски серебрят
Не снега,
Что уже не растают,
И копыта,
Как прежде звенят
Тех коней.
Что с ветрами братают.
Русский я – мне нельзя без коня,
Без березо-осеннего зодчества,
Чтоб скакать,
Никого не кляня,
По угрюмым холмам
Одиночества.
***
Тот не поэт.
Кто жизнью тяготится.
Устал – уйди в народ
И вновь себя найди.
Чтоб не лететь сквозь вечность
Белой птицей
С раздавленною вишней
На груди.
***
Когда порочат Русь
И память предков хают,
Быть русским не стыжусь.
Как в том не упрекают.
Быть русским – это честь,
Что своего ждет часа.
Пока Россия есть -
Есть знамя с ликом Спаса.
Пока стиха исток,
Как Волга – русский родом,
Поэт – всегда мосток
Меж Богом и народом.
В СТИХАХ, КАК В СНЕГАХ НЕЦЕЛОВАННЫХ
Анне Дубчак
В стихах, как в снегах нецелованных.
Не всякий пробьет себе путь.
Не всякий средь гор коронованных
Сумеет цветком полыхнуть.
Но пробовать надо, как пальчиком
Касаясь головки репья.
Касаться стиха одуванчиком
Трагических безд бытия.
В стихах и любовь и пророчества,
И звезды, и чертополох...
Свобода – вот палка творчества.
Чтоб пыль выбивать из эпох.
ПОЭТАМ РОССИИ
И грянуло время, и сдуло,
Сорвало ложь масок бумажных...
А я и не знал, и не думал.
Что совесть поэта продажна.
Воспитанный Пушкина словом
И Блока судьбой благородной.
Душа моя сделалась кровом
Для правды и боли народной.
Я верил: поэзии Данко
В бой ринутся неудержимо.
Когда по народу из танков
Стреляли подонки режима.
И что ж я увидел? Сраженья
Поэты убийцам не дали.
Андреи, Булаты и Жени
Вдруг сразу мазепами стали.
Поэты России! Как стыдно
Народ предавать свой былинный,
С которым одной пуповиной
Мы связаны в жизни повинно.
Мне вас не простить, виноватых.
Двуличных, циничных, надменных...
Вы кормитесь ложью богатых,
А я живу правдою бедных.
Я Русью живу, а не в мирике
Кликуш стихоплетной истерики.
Да здравствуют Рюрики в лирике
И маршалы Жуковы в эпике.
***
П.А. Иванову
Я давно не встречал бескорыстных людей,
Я давно не видал в небесах лебедей,
Из криницы не пил родниковой водицы.
В шумном городе, пылью пропахшем насквозь,
Где рябины не манит засохшая гроздь,
То и дело мелькают угрюмые лица.
Выйдешь к Волге – и там безотрадно душе:
Слышен мат и проклятия бабьих истерик.
Даже чайки притихли, смирившись уже
С мертвым ужасом волн, подмывающих берег.
И куда-то пойдешь, сам не зная куда,
А очнешься, туда вновь приводит дорога,
Где витает над каждой судьбою беда.
Где живут бедолаги без слез и без Бога.
Александр АИ
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
