Весна в деревенские окна…
Из новой книги
Золотой ключик
Ещё слепы рассветные минуты,
Ещё закаты выстрочены ржой,
И не на что надеяться как будто,
И прислониться не к чему душой...
А юный март не знает ничего-то,
И ветерком летит через порог,
И солнце свою вечную работу
С улыбкой совершает, ей же бог.
И щедрый свет на небе прописался,
Уже почти что царствует весна,
И с радости сегодня нализался
Сосед, добыв дешёвого вина.
Весна чарует, ластится, смеётся,
И, может, в этой миссии святой
До каждого в России доберётся
И повернёт свой ключик золотой!..
Деревенские окна
Вот калитка. Палисадник,
В землю вросший добрый дом,
Печь... И в сердце нет досады,
Упований на потом.
Потому ль не одиноко
В этой сельской глубине,
Что река сияет в окнах,
Что увалы – в тишине,
Потому ли зреет песня,
Душу лечит благодать,
Что из окон деревенских
Очень многое видать?..
Хмельная радость
Вот и дожили до солнышка,
До желанного тепла…
Соловей прочистил горлышко,
Загустели тополя.
Тронет ветер шапки белые, –
Полетит лебяжий пух.
По привычке дело делаю,
Укрепляю слабый дух.
Что зимою поистрачено,
Что потеряно весной, –
Всё вернётся и означится
Снова радостью хмельной,
И природа совершенная
Вновь с ума меня сведёт,
И опять душа блаженная
Богу славу пропоёт…
Но есть народ…
… А мама – и учила, и корила, –
Мол, на себя же навлекаю хворь.
– Не выступай, – мне мама говорила
И добавляла – мол, поменьше спорь.
А на Руси – кто в замках, кто в болоте,
Кто молится гламурному лучу…
Но есть народ, и с ним я – плоть от плоти,
И предавать его я не хочу.
В его глазах я вижу столько боли,
Что отпускаю и свою звезду,
И вновь иду по минному по полю,
И обжигаюсь, и опять иду…
У реки
Как заливался соловей,
Что вытворял, послушай!
Так расстарался, что ей-ей,
Был лес обезоружен.
Такие трели-кренделя
Закручивал он лихо,
Что позавидовала я,
Признаюсь, соловьихе.
А он звенел, срываясь в крик,
С такою жгучей страстью,
Что стало страшно мне на миг:
Не умер бы от счастья!
Подмосковные туманы
Подмосковные бродят туманы,
Что ни утро – дивишься земле.
Ах, волшебные эти обманы
До чего же, признаться, по мне!
Разметались, замешаны густо,
Достают до небес головой,
И стоят облака, как Эльбрусы,
Под холодной ещё синевой!
Всё плывёт, всё играет под ветром,
И щемящей полны ворожбы
Эти сны разомлевшего лета,
Эти сказки живые судьбы... Валентина Коростелёва
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
| 