Мы по земле идём кругами...
Новые стихи
* * *
Мы по земле идём кругами.
Куда? Порой не знаем сами.
Друзья становятся врагами,
Враги становятся друзьями.
О том ли с вами мы мечтали?
И кто с кого за это спросит?
Всё реже в радость нам печали,
Всё чаще радость грусть приносит.
Жить на земле нельзя нам дважды,
Но это пусть и не тревожит.
Ведь кто бессмертия не жаждет,
Лишь тот бессмертным стать и сможет…
ВАСИЛИЮ ШУКШИНУ
Триптих
1.
На Алтае – Крымская жара,
Будто в тигле, плавится июнь.
Поутихли горные ветра,
Лишь в низине буйствует Катунь.
А душа здесь просится в полёт!
И в священной горной тишине
На Пикете таволга цветёт
В память о великом Шукшине!..
2.
Нет, не сон всё это и ни бред,
Я приехал снова на Пикет.
В том ведь, братцы, не моя вина,
Что теперь нет в Сростках Шукшина.
С гор Алтайских, свежий ветер дунь,
Разбуди притихшую Катунь,
Чтоб её высокая волна
Продолжала строки Шукшина;
Чтобы жизнь куда нас ни вела –
В наших душах таволгой цвела,
А калина коль поманит в лес,
Значит, нас Шукшин узрел с небес…
3.
…А без родины все мы – никто,
Без неё нам не жить… Можно – выжить.
Что есть родина? Это всё то,
Что тобою внутри тебя движет.
Пусть твой край – не заоблачный рай,
Но желай: на земном перекрёстке,
Чтоб у каждого был свой Алтай,
И свои чтоб у всех были Сростки!..
* * *
Сосед по купе мой – не дремлет,
О деде, о фрице, твердит:
– Я еду на курскую землю,
Где дед мой в могиле лежит…
Смотрю я на немца-соседа,
Блуждая в былом, как в тайге.
Мой дет супротив его деда
Сражался на Курской дуге.
И, празднуя снова Победу
В день майский, который не тускл,
С попутчиком грустно я еду
Из Белого Города – в Курск…
СТАНЦИЯ «СВОБОДА»
Поборов в себе зевоту,
Еду третий час подряд.
Слышу: – Станция «Свобода», –
Пассажиры говорят.
Обнадёжить нас не сложно,
Как и голову вскружить.
Только как, скажите, можно
От себя свободным быть?
Быть в плену ума – забота,
Хоть и воля – кутерьма.
Здравствуй, станция «Свобода»,
Чувств и разума тюрьма…
* * *
Мысль изреченная есть ложь…
Ф.И.Тютчев
Как говорят: пиши и не греши,
Всё тайное не скрыть – предстанет явно.
Стихи мои – вы зеркало души,
Но зеркало, отнюдь, не без изъяна.
Мысль изреченная, конечно, ложь,
Тут прав поэт, стихи его не трогай.
Когда строкою вглубь себя идёшь,
То без изысков обойтись попробуй.
Пустая усложнённость – суета,
Чем проще слог, тем он и совершенней.
Ведь истинная в мире красота
Искусственных не ищет украшений…
* * *
Покрывают асфальтом просёлки,
Вместо хат – трёхэтажки вдали.
В города превратились посёлки,
Исчезают деревни с земли.
Я, конечно, не против прогресса,
С ним теперь уже не совладать.
Я боюсь одного: из-за лесу
Нам теперь деревả не видать.
Не сочтите меня ретроградом.
Как бы ни была жизнь хороша,
Но в России нет лучше награды,
Коль живой остаётся душа…
* * *
С Алтайских гор, в завесе туч
Пробив своё оконце,
В моё окно ударил луч
Предутреннего солнца.
Струится времени река,
Приемля все кануны,
И, отражаясь, облака
Ползут по дну Катуни.
Как будто в клетке, на стене
Берёзы тень у входа.
И только ветер в вышине
Гудит, что есть свобода…
* * *
В глухой ночи, на звонкой ноте,
Жизнь начав с чистого листа,
Ребёнок плакал в самолёте,
Его пугала высота.
Что там внизу? Дожди и слякоть…
А ты ищи свой путь к мечте,
Чтоб не пришлось в грядущем плакать,
Что прожил не на высоте…
* * *
Самолёт летит крылато,
Небеса пронзив стрелой.
Облака клочками ваты
Нависают над землёй.
Как рассветы мчат в закаты,
Окунуться я готов
Не в клочки, конечно, ваты,
А в сугробы облаков…
* * *
В жизни счастлив не вполне,
Ни бездарный, ни великий,
Я иду по тишине,
Заглушив молчаньем крики.
На свету я, как в дыму,
В непослушности – покорен,
И спокоен потому,
Что всегда обеспокоен.
Хоть, помилуя, убей –
Так скажу я, дорогие…
Я не верю сам себе,
Когда верят мне другие.
Как всегда и никогда,
Я за всё и всех в ответе,
Даже в страшные года
Мне не страшно жить на свете…
* * *
Как, скажите, не сердиться,
Если кто-то из людей
Скажет: – Это же не птица,
Это просто воробей.
На бездомных их без грусти
Как смотреть? Живут – в пыли.
Ну другое дело – гуси,
Или, скажем, журавли…
Кто тут прав, кто нет – не знаю,
Им, наверное, видней.
Но у птиц, как понимаю,
Так же всё, как у людей.
Потому скажу, не труся:
– Средь людей родной земли
И заморские есть гуси,
И чужие журавли.
Тот же, кто душой почище,
Нет кому земли родней,
Он вдали тепла не ищет,
Он живёт, как воробей… Владимир Молчанов (Белгород)
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
| 