Не жди приказа!
Из фронтовой тетради
* * * Не жди приказа! Не сиди, ссылаясь на покой! Вперед! Сквозь ветры и дожди и вьюги волчий вой!
Оставь удобства и уют – пока ты молод – в путь! Когда отходную споют, успеешь отдохнуть!
Будь честен, смел, не замечай насмешек и помех. А будешь старшим – отвечай не за себя – за всех!
Тот, кто ошибок не имел, – в безделии зачах – он груза жизни не посмел примерить на плечах!
Каков бы ни был твой удел – удачен или плох, Запомни: меру твоих дел оценит только Бог!
ЧЕЧНЯ. 1995
Серая шинель наброшена на плечи, Снова греюсь у походного костра Я ни с кем не ожидаю встречи, И шинель – жена мне и сестра...
И броня, плающая жаром, В облаках пыли тяжелый марш, Чири-Юрт, подсвеченный пожаром, Мне военный собирали стаж...
Но кончается отпущенное время, Возвращаюсь вновь туда, где нет войны – Покидаю кочевое наше племя, Крики взводного и ругань старшины,
Огневую и машины в капонирах, Жидкий чай, гнилые сухари... Да, домой! На "зимние квартиры"! Да, пора мне! – как ни посмотри!
Пусть здесь мирятся, ведут переговоры - Обещают "все простить и позабыть". Здесь – бандиты, там (у власти) – воры... Мы сюда вернемся, может быть!
А пока – вперед! Вперед! В дорогу! И спокоен, и невесел – грусти нет! Знаю , жизнь с меня все спросит строго. И судьба на все мне даст ответ.
БОСНИЯ Март 1993, окрестности Тузлы
Вот я уже отвоевал – Хлебнул и крови, и пожаров... И мне уже не позабыть Убитой женщины оскал,
И смех афганских ветеранов...
Уже командую во сне, Кричу и брежу, мать пугая, И мне никак уже не скрыть,
Что я не радуюсь весне, И тихой жизни – не желаю!
Нет! Не жалею ни о чем! Что получил – того достоин! Да, убивал! Могли убить... Пусть называют палачом! – Судья мне Бог. А здесь я – воин!
БОСНИЯ Район Вышеграда. Осень 1992
Война! Что ты, брат, о ней знаешь? Как страшен солдата конец! Вот рядом погиб твой товарищ, Вдали – умирает отец…
Как дружно спешат мародеры Чужим поживиться добром, Каким непомерным позором
Бывает, иной раз, разгром…
Коровы лежат и старухи
На серой от пепла земле
И мухи, одни только мухи Живут в этом мертвом селе.
Как пули визжат, как ужасна
Пред другом погибшим вина...
И кажется, что все – напрасно, И есть "до войны", и "война". Игорь Стрелков (Гиркин)
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"
|