К 80-летию со Дня рождения русского поэта Валентина Устинова
СОЧАТСЯ КАПЕЛЬКИ ЗВЕЗДЫ
Сочится в зимнее окно по капельке звезда. И, слава богу, не темно, есть в котелке еда. И позади, коль суждено, вчерашняя беда.
Я снаряжу вечерний чай в жестянке иваси. Тебя припомню невзначай. Где дом твой на Руси? Но ты в ответ не отвечай — господь нас упаси.
Есть поле в поле. А за ним елань и глухомань. Есть много лет, есть много зим и путевая рань. Холодный скрип бродяжьих пим. И неба филигрань.
Погоды чудные стоят. Меж них я долго был. Когда-то я кого-то я как будто бы любил. Но дни былые яд таят — и я их позабыл.
Вот встречу дом. Осевший в наст — невзрачен, нелюдим. Но греет небо дыма пласт. Лишь там, где дом и дым, найдутся люди, кто подаст. И мы им подадим.
Войду, сниму котомки груз. И шапку заодно. Дыши, душа моя, не трусь. Не так уж и темно: сочится грусть, светится грусть звездою сквозь окно.
*** Умер соперник. Меня обокрали силы земные, вселенной неспешные сны. Были те годы — как сабли серебряной стали, вспышки дуэлей на розовом поле весны.
Кем ты мне был? Да никем. Ты меня ненавидел. Я же, как злом, обожаньем тебя окружал. Ты мне теперь сквозь горячее прошлое виден как одинокий сверкающий болью кинжал.
Скучно мне, брат. Никого — с кем помериться силой. Мудрым я стал. Только мудрость — покой, а не бой. Вот я со стопкой сижу у безмерной могилы. Вот я живу в ожидании встречи с тобой.
КИПЕНЬ
И примстились с утра мне любовь и дорога. Я поверил в любовь, а дорогу отверг. Но плывущий по озеру месяц двурогий путь серебряный выстлал за водную твердь.
И шагал я дорогой молочной — покуда не раскинулся садом вблизи окоём, и догнало меня солнцеликое чудо молодым, рыжебоким, весёлым конём
Я погладил желанного спутника жизни. Не забыл накормить. Не забыл напоить. И помчался по саду цветущей отчизны, всё забыв, кроме счастья зелёного — жить.
Вились лентами кисти черёмух и вишен. Смерчем пар завивался, срываясь с воды. Кипень мир заливала по самые крыши. Бубенцами сверкали, звенели плоды.
Горячо! весело! как дорога к любови. Я поверил, что сердце — вещун и ведун. Выгибала судьба соколиные брови. От восторга смеялся и плакал скакун.
Вот такая была забубённая скачка. Не заметил, как лучший свой день обогнал. Вот уж листья с деревьев посыпались в спячку. В лёд вечерний оделся полдневный канал. Огляделся. А дальше — седая дорога. Конь исчез. Путь морозной печалью повит. Но плывущий по синему месяц двурогий мне дорогу опять серебрит.
Я вздохнул и пошёл. Словно поле — я понял: всё придёт и пройдёт, и воскреснет, и вновь будут зелень и звень, будет кипень погони, потому что всё это — любовь…
ОГНЕННАЯ ЗЕМЛЯ
Ут-жир кичеп…* Долина прела в шубе осокорей, платанов, тополей. Хотелось пить и не мечтать о глуби, о тишине на Огненной земле.
Мерцала даль. Семипудовый боров дремал в пыли под россыпью теней. Цыганка проскользнула меж заборов в панёве из пылающих огней.
Не думал я, что через три минуты она возникнет, серьгами звеня, передо мной. И глянет зло и люто на лишнего прохожего — меня.
И скажет, протянув ладьей ладошку: "Дай гривну — а не то сгоришь во мгле. Дай гривну на барона, на окрошку. Поймёшь меня на Огненной земле".
…Курились скалы — сизые от стужи. И льдину отгонял в залив отлив. На льдине синеватым полукружьем тюлени грелись — словно россыпь слив.
От дальнего костра пришла старуха. А, может, молодуха — не понять. И посмотрела голодно и глухо: "Добудь тюленя. Чтоб сытнее — пять.
Ночным костром в пещере заклинаю, куском жаркого в угольях, в золе — иначе не поймешь земного раю на никакой на Огненной земле.
Иди!" И я пошёл — не зная броду. …Пылали солнцем сосны в высоте. И женщина внизу входила в воду в русалочьей прозрачной наготе.
Я сел в песок на вересковой гриве: смеяться? опасаться? горевать? "Ты кто? Но знай: я не имею гривен и не могу тюленей добывать".
Ответный взгляд — как день в цветеньи радуг. И смех — как будто ветер тронул медь: "Ну, ты герой Мне ничего не надо. Я — жизнь твоя, со мной забудешь смерть".
Когда б не те старуха и цыганка, прямым лучом прошёл бы свой простор. Но круг замкнулся. Я собрал вязанку из вереска и возродил костёр.
Ут-жир кичеп — я добываю гривны и жарю дичь в пылающей золе… Я словно сплю меж радуг и меж ливней, забыв про жизнь, на Огненной земле. ______________________ *Ут-жир кичеп (татар.) — проходя (пройдя) огни и воды.
ВЕЛИКИЙ ПАН
Умер великий Пан. Жюль Мишле "Ведьма".
Яблони надламывает злой звездопад. Звездопад идёт полторы недели. Почему же новая любовь невпопад? Какое-то злобное слово "ад" просвечивает сквозь молодые ели.
Пан идёт по сырой земле. (Между прочим, вчера всегда было сухо). Яблоки лопаются лимонками в золе. Лимонки лопает молодая старуха.
Откуда взялось нежеланье добра? Откуда эта печаль? Откуда? Речка вдали. Протва ли, Угра? Ладно, с догадками повременим покуда.
Пан присел на пенёк. Зачем? В лунных глазах тоска нежеланья. Сова прилетела посидеть на плече. Зачем? Отогнал её нехотя дланью.
Озорная девица в озёрную гладь входит, смеясь, словно древнее чудо… Может, и чудо. А может — на "ять". Ладно, посмотрим-повременим покуда
Время исчезло: полтретьего в семь. Исчезли друиды. В полтретьего — Один. Пан встаёт и уходит. Во тьму. Совсем. Понимаете? Пан Великий совсем уходит.
А девчонка непонимающе смотрит вслед, звёздный подол приподняв ручонкой: если Великого Пана нет, то зачем звездопад и она, девчонка?
ЯСТРЕБИНОЕ ЗАХАРОВО
Дикий крик ястребиный. Я резко очнулся. Над глазами сиял между вётел прогал. Дальний лес за речною излучиной гнулся и к дворянской усадьбе аллеей сбегал.
Загудело пространство — и вдруг распрямилось. Старый дом за рекою колонны подъял. Засияла округа — как божия милость. И сирени затеяли розовый бал.
Золотой колоколец далёкого смеха. Двери хлопнули, будто затеяв пальбу. И курчавый малец по перилам поехал, чтоб, скатившись, упасть в молодую траву.
Где вы, ястребы неба? Я знаю: над полем от сурепки медовым и всласть золотым вам не надо искать сокровенную долю, просто надо быть жизнью — сиреневой в дым.
Я не помню твой голос, стремительный Пушкин. Помню утро твоё и сиреневый бал. Помню: "Саша!"— призыв с недалёкой опушки твоей бабушки — Машеньки Ганнибал.
Ах, какие в Захарово ветры и дали! Пушкин к липе припал, на скамейку присел. Все мы славе и доблести время отдали. Ястреб в солнечном ветре бессмертно висел.
Всё потом, всё грядёт: и любовь, и свершенья, и сраженья, и гибели яростный стон… А пока — только ястреба в небе круженье. Только наш удивительный сон. В этот день я проспал посредине вселенной миг рожденья, миг смерти и вечность меж них. Словно жил меж травы — бесконечной и тленной. И трава нашептала написанный стих.
МОИ РОДНЫЕ БОЛОТА
Веет в полудень ветер — смятенно и горько. Я вошёл, как в острог, в синезубчатый лес. И родимый до боли силуэт Вольной Горки за полями, стогами, кустами исчез.
Заструились ручьи — поперёк и вдогонку. Трясогузка тропу колотила хвостом. Над озёрцами вихри вершили возгонку — из горячего пара творили фантом.
Жизнь моя, это ты остроглазою птицей (вся стремительна, зла, то черна, то бела) промелькнула крылатою тенью по лицам и в родные болота меня завела. Трясогузка с тропы с жёстким клёкотом взмыла — словно коршун: холодный безжалостный взгляд. Здесь я вырос и вызрел — меж хлябями ила — может, миг, может вечность назад.
Никогда не забыть вересковое поле, стоны топей, блуждающий призрак огня… Никогда не забыть мне дурман гоноболи. Никогда-никогда не забуду я боли тех любовей, что строили в жизни меня.
Словно радость и стыд — в безобразных болотах за Мстою по закатной дорожке кикимора мимо плыла. Я не стою любви предзакатной, не стою. Но она ведь была.
Всем заблудшим скажу я: любите, терпите. Ваша жизнь — как полуночный сказ про любовь. И любой — как стоящий на росстани витязь. Посреди мирозданья, в змеином болоте — любой.
Ночь совой закружилась с бесшумным облётом. Но село замерцало вдали, как маяк. Шёл я, шёл — как по жизни — по топким болотам. И надежды звезда выводила меня.
ПОЛЁТ ЯБЛОКА Овальный дождь упал внезапно так — как будто яблоко ударило о землю.
Отец сверкнул глазами в небо: "Внемлю!" Набросил парусину на верстак и побежал под яблоню, где был шалаш из трав и будулья заборов. И мать к нему прильнула: "Не забыл указ о запрещении абортов?"
(А был такой указ в тридцать седьмом). Отец вздохнул: "Указами достали…" И рассмеялся: "О, великий Сталин! Сумел он дочкой осчастливить дом". "Ты думаешь, что всё же будет дочка? — вздохнула мама. — Путь любви един. Опять я набухать начну, как почка. А вдруг у нас родится Валентин?"
Мне снится по ночам: сквозь листья звёзд и ветви галактических спиралей летит земля из непомерных далей и путь её непостижим и прост.
Мне кажется — я помню первый день. И шквал — создавший яблоко в полёте. И как отец сверкающую тень поймал в ладонь почти что на излёте. Ел яблоко — вонзая в кожуру весёлые искрящиеся зубы. Смеялась мать: "Ты ешь — как пьёшь жару, в которой грозы, яблони и зубры. Ты счастлив?"
Он? Он оглянулся: жизнь! Он сеет жизнь и взращивает всходы. Меня не зная, он в меня вложил вот это счастье, что кипит, дрожит, цветёт и вянет, вновь цветёт, бежит, хохочет, стонет, множится, кружит густым многообразием природы.
Отец и мать… Я набухал уже той самой пресловутой дивной почкой. Мой первый день катал с дождями бочки и гром держал на радугах вожжей.
Я видел, как поморщился отец, как яблочный огрызок кинул в лужу: "Не яблоко покуда, а сырец. Жаль, что сорвалось — загубило душу". Мать в удивленьи приоткрыла веки. Он пояснил: "А семя — что душа. Душа же зреет в каждом человеке до спелости, сквозь годы, не спеша". "Как хорошо сказал, — вздохнула мама. — Вот бы дожить до спелости души". Отец примолк, но возразил упрямо: "Ты вот что, не загадывай-ка драмы. Надеждой опасения круши".
Они не знали — я сегодня знаю: мать начинала свой последний год. Отец же пронесёт победы знамя путями битв, отваги и невзгод. В сорок седьмом на десять лет осудят. В сорок девятом в лагерях умрёт. Меня же вынянчат — спасибо! — люди. Душевный всё же на земле народ.
Гляжусь в семидесятую зарю. И вот, зачатый в счастии, без гнева парю сквозь крону родового древа — как яблоко созревшее парю. Лечу сквозь годы, чтоб упасть на землю. И стать землёй. И яблоком земли лететь туда, что всё и вся объемлет, что всё перерождение приемлет, творит, ликует, страждет и болит.
Земные грозы. Холод звёздной дрожи. Мать и отец! А жизнь так хороша… И лишь одно воистину тревожит: успеет ли созреть моя душа?
Вот яблоко: его румяный бок кипит земным здоровием ранета. И я держу в руках, как зрелый бог, и спелый плод, и юную планету.
ЛЕЩ
Лещ в синем омуте перед запрудой был вечен, словно бог земной — этакое бронзовое чудо с дубовую лопату шириной. В долгие лета, что солнца ваяли, вдохновляли на пахоту, жатву, покос, голубые водоросли полировали пятаки чешуй как зеркальный поднос.
Русалки к нему подплывали утром, смеялись, расчёсывая волос поток. А он пузыри выпускал уютно — по домашнему заботлив и волоок.
А на запруде добытчики крючки точили. Самый малый плотву и ершей таскал. Но главный лещ почивал в бучиле и русалок к людям не выпускал.
Сладки ночлег и уха в сарае. Огромен малинник — от ягод ал. И жизнь человечку казалась раем. Да так и было — пока он был мал.
А на земле — то снаряды вскипали адом, то дожди на хлебах принимались плясать… И выросшему мальчику сказали: надо идти, чтобы маленький рай спасать.
Тогда на зорьке он пошёл на плотину, раздвигая тёплый туман плечом. И, пока выпускали в луга скотину, насадил червяка на слепой крючок.
Закинул наживку в бучило, под корни. "На прощанье, — вздохнул, — хоть бы рыбник испечь. А то какой я буду солдат — недокормыш: ни винтовку поднять, ни тем более меч".
Неподвижно и долго вода стояла. Долго грустили в воде глаза. Покуда, как пуховые одеяла, не надвинули на омут тень облака.
И тогда поплавок покачнулся, дрогнул. Пузырьки засветились потоками звёзд… Шёл парнишка с лещом на плече — и дорогу за ним подметал двухаршинный хвост.
А потом мать парнишки в квашне замесила горсть мучицы из ржи, что в схоронке тишком лежит. И просила у господа милости: силы для последыша в доме — на смерть и на жизнь.
Уложила на противень поле и речку, солнце, ветер, траву и сиреневый сад. И вздыхала над рыбником русская печка жаром скорбной любви то ли час, то ли вечность подряд.
А пока лещ томился — стол холстиной накрыли. Из подвала добыли жбанчик браги на свет. И поспевший пирог, словно книгу, раскрыли — на две части, на старый и новый завет.
Так ударило паром и рыбным, и житным в потолок, растеклось широко по избе, что на миг примечталось: теперь будет сытно, и конец — наконец-то! — борьбе.
Мать смотрела на сына. Сын ел и не ведал, что вошли в его жизнь — жизнь и память леща, стали телом его, стали кровью победы. И дышала душа, от надежд трепеща.
В синей жизни моей есть овальные дали, ночь на старой плотине, картошка в золе. Есть за адскими вспышками сумрачной стали потаённый, застенчивый рай на земле.
Составил подборку Михаил Попов (Архангельск)
Валентин Устинов
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"