Песни войны

Из новой книги

***

Даль – слепая волна,

Близь тревоги полна:

Засыпаю – война,

Просыпаюсь – она.

Наша ль в этом вина,

Что воюет страна

Иль чужая шпана,

Чья душонка черна?

А была тишина,

Где смеялась весна,

Соловьями хмельна,

Пирогами красна.

А теперь – ни рожна:

Где гуляла княжна,

Канонада слышна

Смертным ветром страшна.

Ты скажи, старина:

– Стёжка мира видна

Иль до гроба дана

Злая доля одна?

– Друг, моя седина

Перед бесом бледна:

Всё один сатана

Нахимичил спьяна.

Может, скажет Луна,

Если в мыслях вольна:

Где найти шатуна,

Чтоб унял шалуна.

Но стара новизна,

Вниз ползёт крутизна…

Всё война да война –

Ни покрышки, ни дна…

***

И кто же, братья, мы такие,

Что нам поведали о том,

Как древнерусский город Кия

Переместился в Вашингтон.

Решают ныне там, в Сенате,

А может, где-то взаперти:

Что надо делать нашей знати,

Чтоб украинцев извести.

И, коль пустая наша касса,

А всем работать не с руки,

За разрушение Донбасса

Налоги платят старики.

Пускай тебя нашли в капусте,

И вырос ты в ни сё ни то,

Тебя с пристрастием пропустят

Через особую АТО.

И там расскажут активисты

О том, что трезвый не поймёт:

Кого бомбят, те – террористы,

А кто бомбит – тот патриот.

Нам Штаты не были врагами,

У них старательный народ,

Но он стоит к нам вверх ногами

И думает наоборот.

Их боссы знают, чем страдаем,

К нам интерес у Штатов свой,

Но не понять нас никогда им,

Ведь мы стоим вниз головой.

***

В Киеве немец, в Одессе грузин,

Крымские братья умчались «домой»,

Угольный край дядя Сэм загрузил

Неизлечимо-конфликтной чумой.

Бродит впотьмах украинский казак,

В небе ЕСском ловя журавля:

Ноги в руках, за спиною рюкзак,

И: – Прошавай, мать родная земля.

Что-то плетут «революций» мужи,

Словно по тёмным углам пауки,

Строят из нэньки империю лжи,

Любят с вассалом играть в поддавки.

С вилами рыцарь, срываясь на крик,

Без объявленья свершает блицкриг,

Следом помощничков топчется хор –

Блицосужденье и блицприговор.

– Что эти люди сварганить хотят?

Рушат устои и множат войска,

Нас за слепых принимают котят. –

Плюнул казак, покрутил у виска.

Так и живёт, словно снятый с креста,

Видит грядущего пыль да туман

И, коль закрутка у нас непроста,

В нэньку зовут на правёж басурман.

ПАМЯТИ ОЛЕСЯ БУЗИНЫ

16 апреля 2015 года в Киеве был застрелен

главред газеты «Сегодня» БузинаОлесь Алексеевич,

известный, неординарностью журналист и писатель.

Ты всё-таки смертушку «выпросил»,

Переча льстецу и вралю,

Сраженья на ветер не выбросил,

Теперь не жалеешь в раю?

Не пряча под спудом удилище,

Бросал по болотам крючки

И строил в Отчизне чистилище

Для тех, кто втирает очки.

Прослывший скандальным воителем,

Ты к истине множил шаги.

И то, что ты был убедителен,

Тебе не простили враги.

Твои оппоненты со злобою

В словесно-пустой молотьбе

За ширмою, сшитой Европою,

Готовили пулю тебе.

И киллер смотрел уже в оптику,

Под мрачный угрозовый вой,

А ты всё не верил «синоптику»,

Что гром над твоей головой.

Ты рвался, терзался, усердствовал

Да так, что завидовал Бог.

И сил не хватало у сердца уж,

Но жить ты иначе не мог…

Гласит изречение исстари

На всех перекрёстках земных:

Как трудно даются нам истины,

Как дорого платим за них!

***

Метался немец – сам не свой,

В бока и в спину тыкал пальцем,

Таким он выглядел впервой –

Не прежним тихим постояльцем.

Тайком по матери скучал,

Был в отношениях педантом,

Входя к нам в комнату, стучал,

Как будто не был оккупантом.

А тут втащил в избу казан,

В него военный китель сунул

И: «Затопить плиту!» – сказал,

Потом в казан со смаком плюнул.

Когда взбесившиеся вши

Из пекла вверх не доползали,

Смеялся немец от души,

Смотрел счастливыми глазами.

В кулак хихикал: «Партизан!» –

Над вшами грозный победитель,

А раскалившийся казан

Сжигал его арийский китель…

… Раздели немца донага,

И мы свидетелями были:

В комендатуре, как врага,

Его свои ремнями били.

Лупили тщательно, со злом,

Вложив в «науку» всю отвагу.

Шепнул приятель: «Поделом!» –

Но было жалко мне беднягу.

***

То ли спит она, то ли дремлет,

То ль задумалась на меже.

Это ящерки образ древний

Прикоснулся к моей душе.

Лучик влажно скользнул по тельцу,

С нею зорька играла всласть.

Нежность ведома и младенцу,

Вот и ей по душе пришлась.

Изумрудинка нежной спинки,

Азиатский разрез очей.

Будто девушка из глубинки

От любовных пьяна речей.

И подумалось: от Бажова

Эта милочка приползла

С ношей трудного и большого

Подзабытого ремесла.

В сказке, Медной горой владея,

Величава и молода,

Полюбила не Берендея –

К малахиту свела беда.

Камни плакали и дразнились,

Рвали душу, стирали мысль.

Фея Ящерка, Ваша Милость,

Вы надежде вернули жизнь.

Просыпайтесь раздольным летом

И не будемте унывать.

Нам из Медной горы, поэтам,

Надо золото добывать.

СОБЕСЕДОВАНИЕ

– Не нужны нам ни звёзды, ни свастики,

Никакая другая фигня.

Нашей фирме нужны головастики,

Не прожить нам без оных ни дня.

Если вы нам подобных доставите,

Мы вас будем с оркестром встречать

И работать позволим до старости

И большую деньгу получать.

Ну, а парень он был из понятливых,

Непорочный, безмерно-прямой

И коррупцией не был запятнанный…

Тут же дёрнул с надеждой домой.

День и ночь проторчал на болотине,

Отгоняя дымком мошкару:

– Докажу я чиновной сволотине!..

И пришёл на приём поутру.

Встал у входа разряженным роботом,

Посмотрел, как церковная мышь:

Не с оркестром встречают, а с хохотом,

Знать, дадут не работу, а шиш.

Словно в фильме дешёвых ужастиков,

Он вошёл в кабинет, как орёл,

И поставил ведро головастиков

Перед носом начальства на стол.

И хозяин сказал с раздражением:

– Ты, наверно, услышал впервой,

Хоть весь мир уж знаком с выражением:

«Головастик – мужик с головой».

Но при том обещаю заранее –

И словесную к чёрту игру! –

За упорство твоё, за старание

Я тебя на работу беру.

ВАЛЯТЕЛИ

Братва опять свалила «Ленина»…

Но это ж камень, мужики!

Камнями вся страна устелена,

А бьются с камнем дураки.

Вас власть давно послала к матери,

Тайком верша свои дела,

А вам, спецы-гробокопатели,

Работу грязную дала.

И вы взялись за камни зодчества,

Что простояли бы века.

А коль валять вам что-то хочется,

Валяйте лучше дурака.

Но ведь и это дело кончится,

Уйдёт заказчик-паразит,

Поймёте вы под «муки творчества»:

Вам безработица грозит.

Из жизни вылетите пробкою

И, убежав на край земли,

Вы запоёте оду робкую

Тому, чей памятник снесли.

***

Мы – и дети войны, и войны старики,

Даже если правители лживы,

Будем помнить, продажным вождям вопреки,

Сверхдержаву, покуда мы живы.

Мы, казалось, её возвели на века,

Сделав труд удивительным знаком.

И ни друг, и ни враг в ней не знали «совка»,

Чтоб сидел без работы и плакал.

В страшных снах мы не видели нищей сумы

И не звали весь мир на подмогу

И такое богатство построили мы –

Четверть века разрушить не могут.

Не скрывали к отчизне сыновней любви

И трудились не ради наживы.

Были честность и праведность в нашей крови –

Поучитесь, покуда мы живы.

Я с тревогой на землю родную гляжу,

Как мальчишка, во всём виноватый,

Не стремлюсь убежать за чужую межу,

Где кипит капитал бесноватый.

Может горе случиться с любою страной,

Но спросите «крутого провидца»:

Почему захотел он кровавой ценой

Нынче в пекло само провалиться?

Вспоминая сегодня былые деньки,

Шлём по матушке волчьи режимы…

Мы – и дети войны, и войны старики,

Будем живы. Покуда мы живы.

   Дорогой Сергей Иванович!

С большой теплотой вспоминаю майскую встречу в Белгороде, блестящую её организацию. Три дня мы прожили при коммунизме, встретились с любимыми литераторами. Рад, что Союз Писателей России живёт, работает и не сдаёт своих позиций. Наши проблемы вам знакомы. Не хочу, чтобы вы к нам относились как к отработанному материалу, несчастным и подавленным своими бедами творческим людям. Конечно, мы переживаем не лучшие времена в своей истории, но голову не теряем. По мере возможностей следим за творчеством российских коллег, радуемся их успехам. Живём надеждой на новые творческие встречи, которые всегда вселяют в нас энтузиазм и надежду.

Сегодняшняя смута в нашем дому – временна, а наша дружба вечна. Готовлю к изданию свою новую книгу стихотворений и поэм. Стихотворения, которые  любезно согласился передать Виктор Иванович Труфанов, из этой книги. Буду признателен, если вы что-то выберите для публикации.

Огромный привет Валерию Николаевичу и Марине Валерьевне. Привет от Анатолия Мирошниченко. Доброго вам здоровья и творческого вдохновения.

С любовью В. Воргуль

     7.09.2015, г. Харьков

Биографическая справка

    Василий Романович Воргуль родился на Сумщине.

Проживает и работает в Харькове, где закончил

технический вуз. Публикуется с1957 г. Автор 18

       поэтических сборников. Член Союза писателей России.

Лауреат литературной премии Службы безопасности Украины,

«Имперская культура», «Прохоровское поле».

Адрес автора

Воргуль Василий Романович

 Ул. Державинская, 2, кв.337, г. Харьков, 1,

 61001, тел. 737-47-13

          e-mail: vorgul@yandex.ru

БЕРЕГА СУДЬБЫ

Берега, берега

Мне подаренной Богом судьбы,

Коль вам честь дорога,

Не сдавайтесь годам без борьбы.

Вас терзали ветра,

Ослепляли слепые дожди,

Злой бывала пора,

Но судьбы вы не сбили с пути.

А свои жемчуга

Растачала нещадно волна,

Вы с душой, берега,

Поправляли огрехи сполна.

Век мой, писаный мглой,

Искривлял вас на всём рубеже,

Вы стояли скалой

И служили, как тело душе.

А судьба всё течёт,

Как вода по незримой трубе,

Не берёт и в расчёт

Вашу верную службу судьбе.

Свет вам дарят снега

И баюкают летом хлеба…

Вас не будь, берега,

Заблудилась бы где-то судьба.

Василий Воргуль (Харьков)

Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: "Русская беседа"