Нынешние сатанята, взявшие власть над мировыми СМИ, говорят нам, что Любовь, Мудрость, Дружба, Нежность, Милосердие, Жертвенность, Бескорыстие ушли из мира.
Но это ложь!..
И в каждом человеке эти Небесные Дары неубиваемы...
Об этом все мои притчи...
НОВЫЙ НАСРЕДДИН
Памяти моего сына Касыма, Ушедшего в расцвете лет в Небесные Селения…
Когда умер Ходжа Насреддин, Никто в XXI веке Золотого тельца Не заметил его смерти…
Ибо Мудрость и Поэзия ушли из мира денег… И некому было хоронить и рыдать над великим суфием…
Да…
Только старый, как могильная… истёртая плита заброшенных мазаров, Осёл Хунук безнадёжно завопил… завыл… затрубил … Запричитал на весь глухой мир: – Уаааа!... Уаааа… Уайххх…
О, мой хозяин… О, мудрец!... Куда я пойду без тебя… Хотя нынче времена ослов, а не мудрецов… Уаааа… Уаааа…
А прохожий дервиш Ходжа Зульфикар сказал: – О, Всевышний!... Хозяин всех миров… всех мудрецов… всех ослов…. Ужели только осёл, единственный наследник Мудрости и Поэзии?.. Тогда зачем Мир Человеков?...
А?..
Иль не так погибали и погибают миры?.. царства?.. империи?.. звёзды?.. Под похоронный рёв одиноких ослов, Которые преображаются в Коней Апокалипсиса?..
И мудрец на тихоходном осле Становится бешеным конным всадником Апокалипсиса…
А?..
И слепые… глухие.. тупые народы уходят в землю… к червям… А не к Звёздам… к Ангелам… В Вечное Царство…
Айххх… ойххх…
И дервиш Ходжа Зульфикар опечалился, не услышав ни одного ответа На свои муравьиные вопрошанья…
А кто услышал?..
А?..
Но тут какой –то кишлачный мальчик, козий пастушок, Прыгнул с горы на трубящего, как старая бухарская плачея , осла Хунука И запел песни … стихи… притчи одиноко усопшего Ходжи Насреддина…
Айххх!..
И тут осёл перестал трубить, А стал внимать мальчику, расставив долгие… чуткие уши…
А Ходжа Зульфикар спросил: – Отрок поющий… Кто ты?...
– Я сын Насреддина… Когда –то, в своих бесконечных странствиях, Он проходил мимо моего кишлака Йездигирд – дора… И в первых свежих горных тюльпанах и подснежниках встретил мою юнотрепетную мать… Она тоже была подснежник и тюльпан….
РЕКЛАМА
И он нежно сорвал её и сказал: – У тебя родится сын… Назовёшь его Насреддин…
САД СПЕЛЫХ ЧЕРЕШЕН
Дервиш сказал: – Дядя Фазыл – самый щедрый человек В самой богатой гиссарской долине… Он садовник … Одинокий… Но у него есть сад черешен…
И вот весной, когда расцветают деревья, В белопенном, как невеста, саду, Появляются друзья дяди Фазыла – поэты и художники…
Айххха…
Истинных поэтов и художников мало на земле В век Золотого тельца никому они не нужны…
И вот стайка стихотворцев и живописцев, Налюбовавшись черешневым кружевным цветом, Покидает сад , позабыв про одинокого дядю Фазыла…
Ойххха…
Но вот приходит медовое… урожайное лето… Созревают рубиновые … малиновые… Гранатовые… атласные… тугие черешни…
Эйххха…
И тут одинокий сад и бедный домик – хавли дяди Фазыла Наполняется многими улыбчивыми, Вдруг откуда – то явившимися многочисленными родственниками… Друзьями… Друзьями друзей… Гостями… Гостями гостей… Соседями… Соседями соседей… И просто прохожими….
Ойххх… Айххх…
На каждую спелую ягоду - Приходится два – три алчных… переспелых гостя… Друга… родственника… соседа… прохожего…
Эйхххх…
А дядя Фазыл ликует…улыбается… Радуется, что он не одинок… И простодушно, как дитя, дарит весь урожай дорогим человекам…
Айххх… Ойххх…
И тут – то, на пыльном осле, появляется Странник Тысячелетий - Вечно мудро голодный Ходжа Насреддин… Он обнимает самого щедрого человека самой щедрой таджикской долины: – Брат Фазыл, Весной, в твой цветущий сад, забредают поэты и художники… Они любуются цветущими деревами… Они – не твои друзья… Они – друзья цветущего сада…
Да…
А летом твой сад полон спелых ягод … И переспелых родственников… гостей… друзей…. соседей…
Но…
Но это тоже не твои друзья, Они – друзья спелых ягод… Пока течёт сладкая слюна их…
Айххх…
О, брат мой Фазыл… А вот те , кто приходит к тебе зимой, Когда деревья в снегу… И в домике твоём сиротский холод… Вот они и есть твои истинные друзья…
Да…
Тут дядя Фазыл вздохнул и прошептал: – Зимой никто не приходит…
Тогда Вечный Странник обнял дядю Фазыла: – Прощай , дитя Добра и Любви… Жди меня зимой…
И Ходжа, глотая голодную слюну И не тронув ни одной ягоды, покинул сад дяди Фазыла, Кишащий родственниками… Родственниками родственников… Друзьями… Друзьями друзей… Соседями… Соседями соседей… Прохожими…
Айххх…
О, Брат мой читатель!..
А кто и когда посещает одинокий зимний сад твой и домик , Заметённый снегом… Кто истинные друзья твои?..
ЛЕТОПИСЕЦ – ОЧЕВИДЕЦ КУЛИКОВСКОЙ БИТВЫ Былина
Он сидел на холме беззащитном… Млад… горяч… курчав… одинок…
И певучим пером лебединым На пергаменте старинном Писал чернилами из сока черники Кишащую… вопиящую у его ног Куликовскую Многокровавую Битву…
И тут тугая, лёгкая, как крыло стрекозы, стрела Бесшумно … нежно… пришла И в горле его вкопанно остановилась… забылась…
И он, радостно задыхаясь, Напоследок воскликнул: – Ах, у меня иссякли чернила черничные … А тут , Слава Богу, кровь из отворенного горла брусничного Заструилась… забилась… освободилась… загуляла… заворковала… Задымилась… заговорила…
И он вольно… улыбчиво Окунал в свою свежую уходящую кровь Перо трепетливое… лебединое…
И успел дописать… завершить Свою сокровенную … Живую Песнь… Летопись… Рукопись… Кровопись… О Битве Народной Великой…
Воистину…
И пал навек на холм С божьей… пресветлой… уже нездешней улыбкой …
А летопись , как прежде, жива, И по Ней кровь живая струится… Дымится…
ПИРАМИДА МУДРОСТИ И СФИНКС ПОЭЗИИ
Дервиш сказал: – Я с Божией Помощью в пустыне жизни Сотворил Пирамиду Мудрости… И Сфинкса Поэзии…
И вот Сфинкс рычит – лает на Пирамиду, Как Исполинский Звёздный Пёс…
И пройдут тысячелетия, А Он не замолкнет…
О , Творец.. Хозяин всех пирамид и всех сфинксов…
Разве Мудрость и Поэзия – враги?.. А не Родные Сёстры?..
И вот Две Сестры стучатся в ореховую дверцу Одинокой моей кибитки…
Но Сфинкс рычит – лает… А пирамида – молчит…
Но Тот , кто рычит – лает, Тот умирает… рассыпается…
А Тот , Кто молчит – Тот безмолвно стоит… И Вечностью называется…
ШЕСТЬ ПИАЛ МУСАЛЛАСА – ВИНА ДВУХ МИРОВ Реквием
Памяти моих друзей Батура Арабова, Хабиба Абдураззакова, Марата Арипова, Роберта Багдасарова , Боруха Мойшезона…
Ночь… Блаженно пьян и одинок На Золотой Горе в своей кибитке – мазанке Я поднимаю пиалу пурпурного гранатового мусалласа - Вина Двух Миров - И пью за моих ушедших… оттрепетавших … Отпевших… опавших… отгулявших друзей… Вечнохмельных… вечнокурчавых от любви ко всем живым на земле…
И вдруг… На заброшенной тропинке К моей, забытой Богом и людьми, кибитке, Где бродят… томятся только голубоглазые цикории И целительный тысячелистник золотится…
Вдруг голоса весёлые ликующие вешние колышатся… И смех хмельной родной знакомый Многодальных другов моих слышится…
Да…
Это Батур… Хабиб… Марат… Роберт… Борух….
Это они пришли Оттуда… К моей трухлявой… согбенной кибитке Из Садов Адама – Евы вечных…упоительных…
Ах! Как долга Дорога их… Ах , как они устали… притомились… Чтобы меня печального утешить … исцелить... развеселить… Как в дни безумные… младые…
Ах! Есть такое на земле одиночество бездонное, Где только мёртвые… воскресшие И могут оживить живого…
И вот Они Сошли по Млечному Пути, Который тихо опустился На глиняную крышу моей мазанки убогой… Как по Небесной Лестнице, Кишащей звёздами…
О, Боже!... О, Господь!..
Зачем Ты сохранил меня до этих лет… Ведь древние мои сосуды Не выдержат … не вынесут… Такой зачеловечьей встречи… Такого упования… свидания… Такого ликованья запоздалого…
И неизбывного грядущего Прощания…
Ах, ночь…
Ах, сон…
И я проснулся… Утром ранним… И на бухарском древнем столике моём Шесть ещё дышащих пиал… И кувшин мусалласа…
И он был полн… был густ… А стал пуст…
А я был – пуст… А стал – полн…
Ойххх…
И над кибиткою моею Ещё не утихают… Тают голоса, Как Млечный Путь…
Тимур Зульфикаров
Приглашаем обсудить этот материал на форуме друзей нашего портала: ""
